meus ares

...

2008-08-16T18:34:00.003-03:00

Nao ha muitas palavras para escapar ao cliche de dizer que nao tenho palavras....

Cheguei ao fim(?) destes ares. Cheia como um balao.

Vivi e vi mais e mais espectacularmente do que alguma vez podia ter previsto.

Hora de regressar... Como se faz isso(mesmo depois de se ter chegado)?

(obrigada aos fofos que nunca deixaram de 'estar' comigo)

final countdown

2008-08-05T14:02:00.001-03:00

A mel já foi. A minha mae já foi. Agora é a casa que se fecha, lavados os solos e tapados os moveis. O proprietario chega daqui a uma hora para fechar o contrato e nos por a andar.

E depois, é a minha vez.

Depois de idas mais-que-muitas ao aeroporto de ezeiza a levar outras almas deste ano de Buenos Aires, a proxima será a minha ida, e depois de encerradas muitas contagens decrescentes de outros e outras coisas, de repente comeca a minha propria - e é tao curta!!

Um ano de demasiadas coisas enfiado já em duas malas em excesso de peso(!) e 9 dias para as despedidas de quem fica (quase ninguem, sou das teimosas resistentes da velha guarda) e dos lugares - nao é descabido??

Nem sei para onde me virar. Ontem já tive o meu primeiro ataque de histeria, quando recebi um soco no estomago do meu quarto vazio, branco, nao pertencente a ninguem, já.

Enfim, coisas que passam!

É bom saber que ha pessoas desse lado que contam os dias por mim (és o maior, mart!!)

até já.... Quase!!

A queda de um Anjo

2008-08-02T19:05:00.004-03:00

(que para os que nao sabem, é o titulo de um livro do Camilo Castelo Branco - clara alusao jocosa ao titulo de honoravel professora de portugues e amante das letras da visada. E como caiu o ''anjo''!! Aqui estao, o prometido é devido!)

ai, o que uma filha tem que aturar...*suspiro*

Quem nao tem cao...

2008-08-02T18:54:00.003-03:00

Há os que tem gatos em casa. E há os outros.

(um lama de estimacao, com direito a chá e tudo)

Patagonicas 1

2008-08-01T19:30:00.006-03:00

O amanhecer no lago Argentino - que se chama assim, porque tem um extraordinário azul, e entre ele e o céu limpo que os primeiros exploradores encontraram, estava a montanha nevada: as cores da bandeira, portanto.

Um barco ao estilo petroleiro-chic, a vaguear entre glaciares e outros gelados flutuantes - um titanic, em ousadia.

A paleta de cores é real e é de outro mundo - a Patagónia. Os azuis sao furiosos, os cinzentos espelhados, e os brancos, imensos.

Patagonia, parte I: os Glaciares.

sinal de vida na bunda do mundo

2008-07-27T22:02:00.002-03:00

Sim, estamos vivas!!
Depois de uma chegada emocionante com direito a chorinho rapido e disfarcado, e com uma extraordinaria reviravolta climaterica, que parece ter sido quase de proposito (os 5 de maxima e o ceu cinzentao deram lugar a um explendido sol de 20 graus e uma cidade mais iluminada, mais bonita... e com permissao a almocos e submarinos na esplanada), là iniciamos, a francisquinha e eu, a temporada.
Cinco dias calmos em Buenos Aires (ando a cuidar bem da miuda, ainda nao a meti numa festa-ao-estilo-selvagem-erasmus, e os horàrios recomendaveis sao cumpridos com mais ou menos precisao), e nao sem que a sua alma de Mae viesse a superficie (era eu virar as costas, e là se punha a pequena a esfregar, limpar, varrer... atè uma esfregona e balde respectivo para o lar!! *suspiro* Hà coisas que sao mesmo da natureza, que è que se ha de fazer?), là partimos por fim para as Jornadas do Fim do Mundo.
Do Fim do Mundo nao, que nao là chegamos: os nevoes da Patagonia, depois de nos terem obrigado a esperar em plena pampa por corte de estrada (nem se viam as linhas), cortaram-nos tambem o caminho a Ushuaia, o dignissimo Cu do Mundo - ou mais cortezmente, a ciudade mais a sul do planeta.
Mas se nao chegamos a extremidade maxima da dita Bunda, pelo menos na sua area de identificacao estamos - quero eu dizer, SIM, estamos nos confins da Terra, mais a Sul do que alguma outra vez; onde o sol nasce as 9h30 da manha e as 5 jà è noite. E onde o ceu parece estar colado a cabeca, como um tecto mais baixo (surgem receios sindrome asterix-abracursix).
Tudo està branco - lembra a Uyuni, com diferentes razoes Naturais - e as casas tem estes telhados de terra de duendes; as aldeias parecem pequenas caixas de toblerone, com iguais formas e mais cores, a ressaltar no Branco imenso.
È estranho ver tanta neve e tanto inverno a altitude zero - sao de facto impressionantes as paisagens por estes confins.
Por cà andamos, a ver icebergs, glaciares, lagoas geladas (onde se pode caminhar!!), picos nevados...
Outro mundo, a Patagonia no seu estado puro: o seu inverno. O real frio a entrar nos ossos, os nevoes a cortar caminhos, tudo branco como num postal, as cidades fantasma pela falta de turistas nesta altura do ano, ... E apesar dos contratempos (buses que no saiem, caminhos que nao podem ser caminhados, nevoes que sobem ate aos joelhos, cafes que estao fechados-e-a-gente-precisava-agora-era-de-uma-beberagem-revigoradora, uma gela de arrepiar as cartilagens e a alma, a rocar o desespero-quero-uma-cama-quentinha-e-ficar-la-todo-o-diaaaa, etc...) vale tao mais a pena conhece-la assim; a real Patagonia, como ela è mais bonita.
Temos fotografias extraordinarias.
Mas isto è so uma nota de sinal de vida, e pra mais tarde as imagens reais - aguardem, queixos, que vao cair!!

Cà vos deixo, por agora: dia 29 voltamos a civilizacao, e depois disso, prometo informes detalhados!!

ps: foram registrados alguns momentos fotograficos da Francisquinha em grandes tralhos&trambolhoes no gelo, incluindo umas em que figura no meio do chao agarrado a duas jovens arvores, que certamente tem o seu crescimento comprometido! Aguardem proxima comunicacao, hehe!!

de repente e do nada...

2008-07-13T21:14:00.004-03:00

Iamos nós tranquilas pelas ruas de san Telmo, quando de repente...

Ok, o som nao presta. E a imagem também não. Umas palavras de esclarecimento que evitem comentários tipo ‘’e…??’’ ou ‘’não percebo porque é que isso mereceu um post, não deves ter mesmo nada para dizer’’.
Parece que todos os loucos de todas as esquinas de San Telmo – esses talentosos e solitários percussionistas assinalados por um djambé e um gorro no chão virado contrario – se reuniram espontaneamente em Defensa e Chile, e o povo aderiu ao impulso e a festa.
Um passeio calmo pelas ruas de san Telmo, um fim de tarde tranquilo, e de repente… Uau.
As ancas decidiram ceder a batucada, e compôs-se a marcha.
Senti-me numa festa de luau, numa praia perdida caribeña. Só que estamos em Buenos Aires, é inverno, e este costuma ser um bairro sossegado.
Quem perguntava se era esta uma cidade híbrida?

Estas coisas, estes impulsos, estes 'do nada'...

Ë Buenos Aires. Duvidas??
E sim, guardei a câmara e juntei-me a festa!!

mi Buenos Aires querido...

2008-07-10T18:59:00.003-03:00

Abracos gratis!

2008-07-08T21:54:00.002-03:00

Em Buenos Aires o amor abunda e nao custa!!

(e nao é que nos agarraram mesmo?? Bem apertado, assim dos bons)

Vacaciones de verano... a 5 grados de maxima

2008-07-03T22:43:00.000-03:00

E a vida continua, puxada a bons ares.
Muito tango, muitos concertos, alguns teatros, e boas passeatas pelas habituais feiras do domingo – a de San Telmo, la créme de la créme, e já aqui ao lado da porta de casa, a fazer perder cabeças com o ambiente, os personagens (com cada um… é um paraíso visual), e sim, as compras: as velharias, os cartazes de tango, de filmes antigos, os matés pintados, os chapéus extravagantes, à mistura com os designers aspirantes que ali tentam as suas originalidades (algumas beeeem originais… er… e outras só divinamente giras), hippies com pulseiras de macramé e demais pedrarias, pinturas, telas, arte reciclada e arte do outro século…
Por minha parte, estou de férias! Sim, caros amigos estudiosos, fechados em casa afogados entre bafio e folhas de apontamentos, é isso mesmo: ESTOU DE FÉRIAS. Em Buenos Aires!!
E agora poderia tentar iniciar um complexo processo de incitacao a invejas e sentimentos despeitados, caros queridos-em-plenos-exames. A verdade é que ter ‘’férias de verao’’ no pico do inverno – e o inverno aqui não é brincadeira, chiça, que faz frio – não tem taaaanta graça assim, hehe.
Não, não, nem tudo são tempestades: um bom cachecol e o meu bom gorro peruano fazem as delicias de alguns paseos – um destes com orelhas e ponta espetada ao alto, que me torna reconhecível a 7 quadras, como a tonta-do-gorro-esquisito.
E cá vou passando os meus dias, fazendo planos para a visita da progenitora – bastante desafiante, já que se prevê uma Patagónia com muita neve e várias estradas intrasitáveis, a pedir uma boa dose de imaginacao e agilidade em mudar as rotas -, aperfeiçoando um Tango já fluente – com os meus novos sapatos tangueiros, que passos dios mio!, dançam sozinhos!! -, e aculturando-me o mais possível com os tais concertos, teatros e programinhas variados – dentro de uma sala de cinema as temperaturas são muito mais agradáveis!!

Aproveito a ausência de um tema quente deste post para lançar um, adiado há alguns dias de conhecimento: já reparam que estou quase de volta??
Pois é, um ano passa a correr, e este teve fogo no rabo…
A contagem dos dias é já decrescente – 52 dias porteños no meu caderno. 52?? Como sabemos??
Pois é, passo a anunciar que deixarei as ultimas pegadas em Buenos Aires (em 2008… mas isso serão outros cadernos…) dia 15 de Agosto ao fim da tarde, e que, depois de uma frustrante escala de duas horas em Paris (Paris!), chegarei finalmente a Casa dia 16 de Agosto as duas da tarde!! (arrepio, suspiro, pele de galinha….. e uma vontade imensa, imedível, de voltar a ver o meu Mundo e as minha caras)

Apresento desde já os meus receios de parecer doente ao pé de vocês: a palidez do inverno e alguns potenciais quilinhos a mais na bunda podem causar choque e repulsa, frente as vossas alminhas escandalosamente bronzeadas – e não pensem que vou entrar no avião de chinelos, para as minhas meias de la não destoarem dos vossos dedos descalços!! Peço desde já alguma consideracao, basto-me com muitos ‘’que saudades que tivemos’’ e dispenso os ‘’que branca que estás’’ haha!!

Bom, e com isto me deito, que já são pra lá das doze (da noite, leia-se), e amanha pela manha quero….. estar de férias!!!

detalhe porteño

2008-06-21T19:38:00.004-03:00

Deliciosos detalhes porteños: aproveitando o ambiente de rua (meaning: manifestacao politica, e das grandes!), um senhor muito esperto faz da paragem de autocarro um botequin de choripan (o tipico e delicioso pao...com chorizo!)

Fogueira acesa, o chorizo bem pendurado, e comeca o pregao.

Que mais se pode dizer...?

Cacerolazos

2008-06-20T13:22:00.003-03:00

Cacerolazo: do substantivo cacerola; panela. Forma de protesta muito deles. Há dias em que comeca uma, numa janela de uma cozinha distante. E em nada, em todo o bairro uma chuva metalica rebombante de 'pim pim pim' 'pam pam pam' 'poim poim poim', e comeca o cacerolazo. Tambem ha gente que sai a rua com as panelas, e pelas quadras fora vai espontaneamente convocando gente a juntar-se - assim comecaram muitos cacerolazos massivos na Cidade de Buenos Aires, desde que comecou o conflito do Campo.
É uma forma de manifestacao pacifica que 'nao mata' mas moi muitissimo..... e é isso que se quer!
http://www.youtube.com/watch?v=bEHcE18HIiY&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=N0GXzhhMuwc&feature=related

(imaginam a cidade afogada neste barulho?? Ouve-se em TODA a Cidade, e por isso chama a crescer o cacerolazo em toda ela... e é imposivel nao ouvir, mesmo vivendo na outra ponta. E é impossivel nao perceber porque se lo hace)

(nao liguem à musica, percebam as imagens)
http://www.youtube.com/watch?v=0vbk9_m7A_M&feature=related

(ah!, o 'grupo de choque' do governo sao os piqueteros, liderados pelo sindicalista D'Elia, que é o primeiro tipo que se ve na foto a pegar um soco num manifestante - sindicalista que por sinal, apoia geralmente a presidenta, e que dois dias depois, nao estava na prisao, senao no palco de discurso da presidenta, ao lado da mesma senhora. Chocante.)

Fight Club, round explicativo

2008-06-20T12:57:00.003-03:00

Nao sei como nunca cheguei a falar disto. Ë o tema mais badalado desde que cheguei de viagem, tópico de todas as mesas de café ou de jantar, ouvido de passagem nas ruas, nas casas, nas noticias. E não se trata só de encher as orelhas de mediatismo: há séria gravidade em tudo isto.
Bom. Comecemos (nem sei por onde…).
Cristina Kirchner assumiu a presidência em Dezembro – e todos pensavam que seria uma mandato tranquilo, 4 anos mais de uma relativa estabilidade (lembro a crise de 2001 e os 5 presidentes num mês, a politica argentina é qualquer coisa entre um thriller psicológico y um filme de acçao e suspense…) que começou com o anterior presidente, curiosamente, também seu marido, Nestor Kirchner (já aqui, há muuuitas teorias de esquemas e estratégias conspirativas – mas hoje o tema não é esse).
Em Março, saiu do governo uma medida de retençoes moveis para os productores de cereais.
Pausa! Algumas consideraçoes importantes…
i)os cereais nao são só ‘os cereais’. São um país que vive muito da exportacao destes e de outros (er... carne?? Campo meaning riqueza, não é ca o nosso modesto Alentejo)
ii) uma retençao é como um imposto, com a diferença que se abate do total das rendas, enquanto o imposto se calcula da diferença entre ganhos e respectivas despesas necesarias.
iii) por estes lados federais, o fruto dos impostos volta a província em questão, para ser investido – e as províncias num pais com esta dimensão tëm a importância de pequenos ‘países’; já as retençoes vão para os fundos do governo, que faz basicamente o que lhe apetece com esse dinheiro. Ou seja, Pepito, agricultor de Neuquen, ve metade da sua producao ‘voar’ 3mil km, sem saber se a ‘redistribuicao’ de riqueza vai fazer esses 3mil km de volta.
(e outra nota: sem fazer acusaçoes… há muuuita corrupçao por aqui. Muuuuuuita)
iv) já havia retençoes aos cerealenses. De 36% (pouco?). E esta medida vem subir para quase 50% (sabendo que depois vão recair também os impostos no que sobra).

Bem, a discussão é extremada em dois pólos e pode ser entendível das duas maneiras.
O campo sente-se literalmente roubado. E claro, eu até os percebo… Se ganham 100 y gastam 20, dá igual, sacam-lhes 50 pro governo (mais o que sai com os impostos), sem saber muito bem onde vão parar.
Depois o governo pode ter os seus pontos de vista: o campo ganha bem aqui na Argentina (pudera, já viram a dimensão deste pais?), são um grande exportador internacional, e por outro lado, há gente a morrer de fome cá dentro. O objectivo bem intencionado é a ‘redistribuiçao’. Claro, mas de boas intenções está o... sistema politico cheio.
Bom, já ouvi muitas vozes. E de facto, nao consigo explicar tudo o que esta implicado, muito menos em linhas de blog.
O problema é que as duas partes se aferraram nas suas posturas, e daí nao saiem, gerando uma sucessão de conflitos e choques de carril. Já pra nao dizer que dividiram o país em vozes, apoio y posicao.
Primeiro, os cortes de estradas. Os camioneiros, aliados ao Campo, mantiveram o país ‘domiciliado’ durante quase um mês – desabastecimentos, gente sem poder ir de um lado ao outro, contratos internacionais incumpridos, comida estragada nos contentores, dizem que toneladas de leite deitado ao chão, etc.
O Governo abriu a mesa de conversacao depois desta primeira mostra de força – e já ia um mês tarde.
Não chegaram a nenhuma conclusão, enrolaram, um ministro que estava contra as retençoes foi para a rua, começa a pressão sobre os governadores das províncias para não apoiar o campo, e os coitados entre a espada dos superiores e a parede dos eleitores, o mesmo Campo que os elegeu e contra o qual os querem colocar.
Não chegaram a conclusão nenhuma. E por isso, O Governo fez birra e acabou com a converseta (politicamente correcto, o ‘diálogo’), e o Nestorzinho veio dizer que o campo nao se podia aguentar eternamente em páro, e que eventualmente chegariam a exaustao (fiava-se, entao, nos dias de frio infernal que varreram o país, nessa semana).
Bem, manifestaçao de um lado era reforço da posiçao do outro; o retomo dos páros trazia um Governo mais intransigente; e isso provocava mais cortes de estrada e desabastecimento – vão ver a pinta das verduras da mercearia e percebem o que quero dizer. A ultima vez que fui ao supermercado, havia um limite de 3 pacotes de leite por carrinho – tudo em prevencao ‘’de piores tempos’’.
E provocaçao puxa beliscão, cumpriram ontem 100 dias desde que este conflito começou. Todos os dias ganha proporçoes desmesuradas, e já não importa quem tem razão: já se afincaram tanto nos seus Sims e Nãos, que é quase impossível voltar atrás. Como uma discussão entre orgulhos que aceitam tudo – ate instalar o caos num pais – menos ceder.
E agora a senhora presidenta vai levar isto ao Congresso, onde tem a maioria necessaria para fazer lei da sua decisao, e acabar com os 'uis' - sem perceber que nao é um problema de legalidade, e que essa questao formal nao vai convencer o Campo.
A agravante, independentemente de quem tem razão, é que uma das partes é o Governo, é o Estado – que não se pode comportar como um miúdo pequeno, e cuja sobérbia e forma de actuar já me parece excessiva – e aí perde toda a razão ou a parte dela que poderia chegar a ter, ou nao. E nisto, me tornei proCampo convicta.
Por melhores que sejam as intencoes do Governo e em especial de Cristina, e por mais razão e justiça que possam ter os seus actos – e está visto que a questao não é pacifica, ou o país não estaria em pé de bandeira – é inadmisivel que manejem o tema com tamanha cara fechada, orgulho de pau, nariz ao céu. São o Estado, por dios!! Não têm que criar problemas, mas resolve-los, y há momentos em que têm de deixar de lado o papel de Pai, e cumprir o de mero mandatário.
Nao se sabe muito bem onde isto vai parar. Mas se continua assim, a economia da Argentina vai outra vez bota abaixo, e as relacoes Governo/governados não voltarao a ser as mesmas. Já para não dizer que não consigo comprar uma alface decente há dois meses, e tenho que ir comprar leite dia sim dia não.

Meu Fado, meu Tango

2008-06-13T20:55:00.002-03:00

Uma destas noites fomos ao Noutorius.
E voltei a descobrir Buenos Aires – a sesta já ia larga! Maravilhosa quotidianiedade, tudo bem, mas toca calçar os sapatos e calcorrear um pouco mais esta Movida, que ainda tem muito alimento a dar ao Espanto, e afinal, o puto chinês quase já anda sozinho!
O nome era meio duvidoso – Karina Beorlegui -, mas o panfleto que a anunciava, dizia o seguinte:
‘’El Fado es al Tango como Lisboa a Buenos Aires. Nacieron para la misma epoca, en los distintos puertos, y tienen ese aire de nostalgia, tanto en lo poetico como en lo musical…’’
Sim. Sao chorados da mesma forma, desgarrados com as mesmas palavras de rua, humor callejero, e nos dois os desamores, as partidas, o amor a si mesmos (‘ai o tango’ se tangueia, ‘ai o fado’ se fadeia…), a Tristeza encarada com trágica naturalidade, e afinal, em nome da Canção, ela tem um sentido, e até um certo regozijo.
Mas más allá da verdade – ou não – destas palavras, nada me preparou para o que ia ouvir.
A minha expectativa de um tango com alguns rasgos a lembrar guitarra portuguesa, chocou de frente com a primeira nota cantada pela pequena do microfone.
Uma Casa Portuguesa.
Uma argentina a cantar no Português mais polido que tinha. Uma argentina de sangue a cantar fado com a alma. E aparte algumas sílabas mais difíceis, em que se desmascarava a argentinidade de origem, aí estava ela – a cantora – e aí estava ele – o fado. Em Português.
Entre um Tango e um Fado, metia-se com as mesas (num estilo muito Maia Vares), pedia aprovação às portuguesas presentes – eu e a Marta -, arrancou uns amigos da assistência para o banco do piano, num género improvisado; da profunda e quase solene entrega com que cantava rapidamente descia à terra com risadas espontâneas e macacadas de miúda pequena.
E bom, entre um tango e um fado, meu coração balançava.
Bom, não relativizemos tanto, um tango é um tango (puff…..) e um fado é o Meu fado.
Quase me ponho a chorar com as primeiras palavras em português – recordo que desde Dezembro não tengo comunicação diária em português, e o castellano tomou lugar (perguntem a minha mãezinha como me ouve ‘falablar’, dá vergonha ao dicionário).
E o fado… É Fado. E mais o é quando se está longe (não é Miguelinho? Parece coisa de sangue!)
Bom, e já que estamos entre Fados e Tangos, saibam que dia 11 de Junio, a celebrar o dia de Portugal, a Embaixada convidou a um bom Fado, com direito a levar amigos – ‘’vejam, isto é o que eu sou.’’
O xaile, a mão no peito, a guitarra familiar, os fados que tocam na pele e nas Saudades, a voz falada em português ao publico. ‘’Esta aí a Gente do meu Povo?’’ Sim, estamos. Bebendo as palavras e as letras tão nossas. Ela prometeu-nos dar-nos um bocadinho ‘’dos sons, das formas, dos cheiros, do sal’’ de Portugal… E cumpriu.
Saudade.
Terminamos a noite no El Cuartito da esquina, entre pizzas caseiras e brindes de cerveja de pressão. A minha frente, sentou-se a rapariga que tinha ouvido cantar a noite anterior – acham que ela ia perder isto??
Falamos toda a noite, sobre o Tango e o Fado, o meu, o dela, e os nossos.
E por falar nisso, voltei ao Tango.

mais rapido que a propria sombra

2008-06-06T14:18:00.004-03:00

Uno se da cuenta de que o tempo voa, quando a chinesa da lavandaria do bairro que estava gravida aparece com uma criatura ao colo que ja se alimenta a papas.

Até logo, vou hibernar

2008-05-30T20:52:00.004-03:00

Qual e coisa, qual e ela, que nem com com 3pares de meias, dois cachecois e um gorro se aguenta??
A onda de frio que esta a congelar a Argentina, batendo bastantes graus abaixo de zero em varias cidades, e uns humildes -1,5° em Buenos Aires.
E quem e que me diz que eu consigo sair da cama pela manhazinha??
A ponta do nariz espreita fora dos cobertores, e dá logo vontade de chorar... Que frio terrível, por Dios!!

Nota de histeria

2008-05-25T16:47:00.003-03:00

MUM'S COMMING!!!!!!!!!!!!!!!!
A minha querida progenitora vem passar uns vinte dias (iauch!)com a sua cria!!!!!!
Contam-se os dias, fazem-se planos, soltam-se alguns gritinhos de histeria!!
E vamos acabar a batatada sem duvida, mas que bom voltar a poder faze-lo, nao??
Que bom que vem, querida pequena.
Fico a espera!

o que raio anda a miuda a fazer???

2008-05-25T13:08:00.000-03:00

Tem sido dificil escrever…
Há muito tempo que nao sinto o ímpeto de correr a contar algo, que penso que não podem perder – sem contar com o incidente dos limões, obviamente, que nos proporcionou um par de gargalhadas descontroladas com a vizinha que se pos a discutir com a policia que fazia barreira de segurança (para proteger… os limões??), porque ‘’a vizinha Adelina’’ – nome fictício – ‘’levou uma saca cheiinha de limões pra casa, e tudo o que eu tenho são estes 4 míseros limõezinhos, que até verdes estão!!!’’
Ë extraordinário como se consegue este grau de indignacao (viva a sabedoria Gato Fedorento), como se de facto houvesse um direito aos limões caídos no chão.
Bom, dizia eu: é estranho.
Pergunta: alguma vez me passou pela cabeça criar um blog para contar as minhas vivências em Lisboa?, para contar a minha normalidade??

[ Talvez não fosse má ideia…com um numero quase ou efectivamente inexistente de leitores e comentarios, no doubt (e é tão bom receber palpites de outros lados, comentem, aparvalhem, soltem o comentarista/poeta/critico/humorista/chato/ que há vós, e façam-me o dia mais feliz! Hehe), mas certamente um registo digno de análise, que interesaria qualquier psicoanalista/psicoterapeuta/psicotonto – um diário da minha ‘normalidade’?? Chévere, recopado!! Zzzzzz……..]

Bom, perceberam a ideia, não??
E esta potencial morte cerebral colectiva, que dito blog provocaria, não implicaria de todo uma vida aborrecida, ou uma indiferença generalizada pelos toques quotidianos que me brindam all fucking days.
Hey!! Sou apaixonada por Lisboa, Cidade minha, fado meu (estou a ouvir Gente da minha Terra, permitam-me o descontrolo emocional por breves linhas), o meu rio a faiscar nas esquinas de pedra das casas velhas, as minhas calcadas brancas, pombos, cafés, velhos, bitoques, aquela imperial no jardim do príncipe real ou no miradouro de santa Catarina…. O rio a noite… a ponte…
Acho que vivi sempre o meu dia-a-dia num certo estado de encantamento com Lisboa.

Sinto isto que tento explicar com Buenos Aires. Já não é o gigante que me atordoa, que me arrebata de histeria fascinada, não sinto necessidade de falar dela todo o tempo – cheguei a isto que se chama a Normalidade.
E não, não quer dizer que tudo se tornou aborrecido, sem magia, indiferente…
Adoro esta Cidade, adoro sentir-me aqui, sair a rua e sentir o Movimento – o mesmo que senti, intrigada, em Setembro. Continuo a ve-la bonita – e mais bonita que nunca! – e o charme que tem esta miúda, nem mil anos lho tiram.
Mas os meus ânimos já não são de aprende-la ansiosamente; antes vive-la devagarinho, saborea-la, deixa-la correr nos meus dias, escorrer por mim.
Normal, naturalmente, com a pacatez da Normalidade y já não com a sofreguidão de um ‘turista’.

E por isso ja nao escrevo tanto… e as vezes parece que estou a deixar escapar coisas, e vocês também, mas al final, faz tudo parte do processo natural das coisas, e a verdade é que estou a disfrutar de minha Cidade com cada parte de mim…
E hey!, há sempre episódios de limões a salpicar a historia!

In Buenos Aires, O Regresso

2008-05-17T22:13:00.003-03:00

Buenos Aires está bonita. As árvores tem cores de Outono, o sol sigue aparecendo como um miminho a cortar o frio que se vai notando…
Eu estou… tranquila. Por fim.
Depois de muitos esticões no pescoço e na paz de espírito, e demasiadas emoções a flor de uma pele que recém voltava a ‘’casa’’, finalmente me voltei a adaptar a minha doce vida porteña.
Tive que reaprender a Cidade. Já não estavam as pessoas de todos os dias, os jantares na Cabildo, o tango na Godoy, os cafés habituais, as vozes habituais, os bairros habitualmente calcorreados, as caras que se me pegaram ao coracao.
A minha lista do telemóvel estava vazia de repente, e também a Cidade. Já não era a minha multidão, era outra.
Enfim, sempre ia falando com a minha querida espanhola sobre o estranho estado das coisas; de como sentíamos saudades de tanta gente, de como de repente sentimos a Casa vazia, de como voltamos a alguns zeros. E íamos desabafando estas coisas naturais, e era só um peso ligeiro no peito.
E depois a palerma foi-se embora.
Não entremos sequer no momento da despedida – se chorei como uma menina perdida quando por fim virei as costas ao Juan, no aeroporto de Bogotá, esse sábado perdi um Norte - e uns 50% da agua do meu corpo!
Também me pos em perspectiva muitas coisas – o fim de um semestre muito especial: um grupo de gente especial, uma cumplicidade muito própria, mil episódios demasiado incríveis para serem acreditados, e alguns laços firmados já no tempo (querido Juan, mi vida, querida Ainoa, mi pao ibérica, como los extrano!); e o fim de toda a vida porteña, como a conheço. O fim da própria MINHA aventura.
Mas não desenvolvamos esta ideia, pelo menos para já (3 meses countdown.......).
Nessa noite, não fui capaz de vir dormir a casa, e finalmente segunda a noite, respirei fundo, e decidi que tinha de viver outro capitulo.
E assim tenho acordado todas as manhas até hoje, de vez em quando há musicas que me levam a outros dias e essas caras sorridentes que me fazem falta, nos dias de todos os dias (a distancia de uma mensagem é um bem inexplicável… a distancia de um oceano, de um voo largo, de três fronteiras e muitas paisagens...puff), mas já se ve bem construído um segundo capitulo cheio de sol.
De repente, as caras novas. Em ruas que não conhecia tão bem.
Os jantares de chicas, projecto frustrado do primeiro semestre, agora todas as quartas cá em casa. E as jogatanas semanais, cada vez mais preenchidas. Começamos 6 ou 7 e somos 20 agora. Vinte miúdas com muita onda e de todo o lado – a cadeia da amiga-da-amiga-de-uma-amiga minha funciona na perfeicao, e traz resultados surpreendentes.
O ambiente em casa cresceu de uma forma extraordinária – criamos a nossa própria nova cumplicidade a três, e passamos noites a gargalhar na sala. Ajuda o facto de não termos paredes a dividir os quartos, e podermos ficar meia hora na cama a aparvalhar umas com as outras, antes de apagar a luz.
Claramente um mundo mais feminino, este meu segundo – talvez ande a precisar de dizer uns palavrões para o ar e umas boas semanas de bife na frigideira; mas continuo a gostar muito de ter uma toalha de pés ao lado da banheira!
Resumindo, estou bem. Estou tranquila, por fim.
Desculpem as ausencias.
Até já!!!

Feliz Abacativersário!

2008-05-12T12:41:00.005-03:00

Cara Tina Abacate,
A administracão do presente blog tem o prazer de anunciar que, pelo especial dia festivo, dedicará o presente dia em sua homenagem, levando a cabo uma série de eventos, patrocinados pelas saudades e amizade profunda, para o efeito; tais como pensar muito em sua pessoa, sonreir todo el dia, brindar ao bom sol que saiu hoje, recordar muito e ver muitas fotografias, sair a rua de chapeu - e sempre de chapeu -, dizer parvoices e buscar no dicionario designativos de toda a especie para chamar outras pessoas.
Parabéns meu querido Martim, seguidor fiel das minhas aventuras, comentarista profissional, atrofiado mor, meu amigo do coracao!
Espero que as tuas horas portuguesas sejam de grande palermice e muita diversao; por ca, as horas argentinas sao-lhe dedicadas!
Tenho um saquinho de limoes guardado especialmente pra si!!!

Beijinho, meu querido
(espero ser convidada para essa jantarada via videoconferencia)

Incidentes

2008-05-11T22:31:00.002-03:00

Há coisas inverosímeis!!!
Esta, ao lado da minha porta!!!
Olhóooo limao!!!

http://www.youtube.com/watch?v=ektC3x-MGSg&feature=related

http://www.youtube.com/watch?v=6_7He5KJTOI&feature=related

puff.......

2008-04-29T19:12:00.002-03:00

A Ainoa, minha querida ibérica, vai voltar a casa...
Ja este sabado.
Puff... esta vai custar.

capitulo iguazu

2008-04-26T15:41:00.008-03:00

Iguazu é uma dessas coisas do Mundo que nao podem ser imaginadas.

As fotografias parecem montagens, o cenário de fundo custa a crer; como papel de parede piroso de tao absurdo.

Mas é tao real que nao cabe nos olhos. Comeca num rio aberto, que separa o Paraguay, o Brasil e a Argentina, um rio calmo e indiferente, que de repente e por capricho, cai.

E cai entao em quilometros horizontais de cascadas, e sao cortinas de agua, perfeitas linhas paralelas, em diferentes caudais; como um grande, gigante codigo de barras; mas em tons de verde vivo (o verde da selva é sempre diferente daquele a que estamos habituados...) e chilreados de tucanos, macacos y quatis.

E a Garganta del Diablo... puff. A dimensao... hipnotiza, reduz, encolhe, atrai e assusta.... deixa borboletas no estomago.

El viaje terminó y todavía el Viaje... no.

Iguazu... por fim!!!

imagens reais.... eles estivera ca!!

2008-04-25T14:30:00.004-03:00

ps: Gracias, mis pendejos!! Fue un gusto:):)!!

Carta aos portugueses

2008-04-22T11:18:00.002-03:00

Meus queridos viajantes, queridísimas visitas tugas em terras argentinas,

Foi um prazer ter-vos aqui.
Mas nao imaginam nem quanto!!
Por quinze dias voltei à minha cozinha da Marçal e às noites de boa palermice em volta de uma panela de água a ferver (esse esparguete nao sai?? Basico dos basicos…), aos jantares onde todos falam com todos, e as vozes se entornam umas por cima das outras, e eufóricas por cima da mesa.
Voltei às minhas noites de Alcácer ao alpendre da tia Luisinha, nas manhas de preguiça ao sol de tanto baile.
Voltei às casas cheias de gente, aos dias de Vilanova, as fotog de familia que ao segundo clic ja tem 20 novas caras, ‘’penetras’’ que ja fazem parte do album.
Voltei a sensaçao da minha familia alargada a todos os habituees da Marçal, e de como é bom que a Marçal seja assim.

Como foi bom poder rir em portugues, soltar o atrofio velho ja conhecido, que so ganha sentido entre certas gargalhadas; como foi boa a sensacao de ''normalidade'' de ter-vos ca (habituees da minha vida tb), e foi tao boa a visao do vosso entusiasmo estampado, do vosso fascinio com esta minha cidade e as coisas que lhes ia mostrando.

Y bueno, ficam os passeios infindaveis (Santa fe, quantas vezes, e a Florida, puuff!), a tarde no parque, ficam Palermo e La Boca espelhados nas vossas caras.
E ficam fotografias nossas nos sitios que antes eram so meus!!

E ficam sobretudo os fins de tarde chegados a casa, atirados no sofa, cansados de mais um dia em Buenos Aires, e aí eramos so nós, na minha cozinha da Marçal.

Obrigada por terem vindo…. A serio.

Um beijinho cheio de saudades (a pesar do que dizem certas cabecas tontas)
E outros tres enormes destas minhas 3 estrangeiras que ficaram apaixonadas por voces!!!

ano novo, vida nova....e Casa nova!!

2008-04-10T14:37:00.007-03:00

Voltei a casa…

...Mas voltei para uma Casa nova!!!
Pois é, mudei de casa, caríssimos.
Depois de uma primeira temporada na Armenia y Charcas, juntei os tarecos e saltei para San Telmo, a zona antiga de Buenos aires, um bairro com o charme respeitável das ruas mais estreitas e das casas mais antigas, com a boémia decadencia dos bares de portas duvidosas, cervezas sentadas nos passeios, e falta de iluminacao nas esquinas; o arrivismo pioneiro de algunas lojas de design e restaurantes casual-chic a assumir orgulhosamente a zona-velha, a mistura dos vagabundos com os mochileiros que vem a hostals por estas bandas, os cartazes refloreados, pintados ao old style buenosairense.
E a Feira ao domingo, onde perco agora as minhas deliciosas sunny mornings, acordada ou resacada.
As ruas enchem-se de gente, vem os hippies, os artistas de rua, as bicicletas de campainha que vendem nas cestas empoleiradas paes recheados saidos do forno; vem os baloes, o carrinho das flores, as bolas de sabao – é sempre o mesmo velhinho, na esquina da Defensa con Calvo -, há chapeus de muitas formas e um grupo de musica ambulante em cada cuadra, tango, bossanova, rock, estilo-indefinido-mas-que-ate-canta, estilo-indefinido-que-mais-valia-estar-calado-nao-fosse-tamanha-personagem….. e uma orquestra, esta minha feira!!!

A minha casinha….
Um loft apetitoso com pintalgadas cor de laranja – que julgam, agora tenho moveis, haha! -, uma luz imensa, e uma boa onda a sair das paredes. E uma companhia do melhor que há, tambem!! Ainoa, minha española de outras, muitas aventuras, Mel, minha querida Francia, companheira de muitas partes da viagem tb, e Paula-remoinho, a nossa argentina raptada do seu mundo para terminar conozco este ano extraordinario, do qual sempre fez parte!!!

Ë uma graça, este experimento!
Depois de seis meses a partilhar espaço e meias com 3 homens, chegou a vez das miudas!! Acho que no final de tudo isto, vou ser capaz de escrever um tratado sobre o tema…. Ou estarei mais confusa ainda neste tema das naturazas!!!

Pois é. Adeus ‘’porque da toalha dos pés’’, bom dia ‘’porque 24 tipos de shampo numa banheira de 4 cabeças’’!
24 categorias de alguna coisa na Armenia, posiblemente dentro do frigorifico, na seccao das maioneses, mostradas e salsas variadas. Em tudo o resto, erámos deliciosamente simples: coca-cola, carne, carne, muita massa, e carne. Os jabonetes mais baratuchos do supermercado, um garrafao partilhado de shampoo de 2 litros.
Agora, tenho jabon liquido para maos e corpo, a alfaces e seus acompanhantes sao um habitueé na nevera, o iogurte dura mais de uma semana, e a coca-cola (ai, estes clasicos!) é Light!! (imagine-se!!)
As velhas noites de atrofio rebolado no chao, o bom humor grosseirao, os jantares no chao, a bola de futebol a saltar entre cadeiras. E agora, tenho quem me empreste um lápis dos olhos, umas meias de vidro. E temos secador!

Mas nao sao tudo só meninices. Viver com estas (N.A. comentário escrito a 10/04/08, you never know haha!!) é um prazer! Somos umas galinhas e esperamos umas pelas outras ao jantar para cacarejar toda a noite! Falamos dos homens, das mulheres (ui que saudades destas noites de corte e costura hahaha), de politica e da existencia, das unhas partidas e de sapatos, choramos, rimos, reconhecemo-nos umas nas outras, podemos ouvir musicas foleiras e cantar alto, saímos a noite e deixamos atrás a casa feita um provador de Loja!!

E é tao bom chegar a casa….

Sinto-me em Casa!!

Ei-la...

dados de uma casa nova!!

Bernardo Irigoyen 1036 5ºdepto, 1102 Buenos Aires C.F.

0054 11 43071746

O descanso da guerreira

2008-03-23T13:29:00.003-03:00

12 de marzo, San Pedro da Atacama. Chile.

Depois de tres tentativas mal amanhadas, encontrei sombra e falei durante 5 longos, sentidos, inteiros minutos. Sobre a viagem, que tinha acabado. Sobre a importancia voltar à minha Buenos Aires. De fechar o ciclo, de organizar a cabeca na selva de informacao que durante 2 meses y meio recebi.

Lembrar-me de tudo o que tinha feito, os lugares pisados, as caras de mil cores, as pronuncias (e como gosto de pronuncias...), os momentos perfeitos, os silencios pasmados e as conversas nas noites de lua - outras luas?
E que vontade de chorar baixinho, de deixar escorrer devagarinho tudo o que me entrou olhos adentro, como se consegue regressar depois de conhecer as veias abertas da America Latina?
Andei de mochila às costas por 80 dias. Vi... tanto.
O video nao entra no blog. Demasiado pesado. Engracado, nao?
Voltei a casa. Tinha saudades de Buenos Aires.
E bom voltar.

Monologos no deserto, parte II

2008-03-21T18:56:00.003-03:00

10 de marzo, Valle de la Luna, desierto de San Pedro de Atacama. Chile.

Monologos no deserto, parte I

2008-03-15T17:26:00.005-02:00

10 de marzo, Valle de la Muerte, desierto de San Pedro de Atacama. Chile.

(Algum vento pode perturbar a audicao das minhas belas palavras)

Finca de Don Elias

2008-03-08T13:06:00.003-02:00

Aproveito que estou a acabar a viagem para confessar que estive a fim-de-semana na Colombia, na zona cafetera, SOZINHA!

(aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaah, familiares histericos correm às ruas e arrancam cabelos)

Pois é, o Juan tinha um seminário na Faculdade ao qual eu obriguei, muito responsavelmente, a ir (o pobre estava mais preocupado que uma mae galinha), e eu tinha um par de dias livres ainda, na Colombia, e a zona cafeteira por conhecer.
Pois assim foi, mochila às costas, e cá vou eu com este meu ar de saloia hippy que me protege dos maus e viloes - quem vai querer levar uma selvagenzinha como eu?? Hehe, tudo estudado, minha gente.

O hostel onde fiquei tinha tudo para começar bem, e introduzir-me à regiao do Café! Uma antiga plantaçao, uma casa antiga, um alpendre de madeira a cair para umas laranjeiras, e uns restos de árvores de cafeé que de outros tempos aí haviam ficado.
O pueblito era um mimo, quase de brincar! A paisagem.... pasmante!!
No primeiro dia, andei perdida em caminhadas montanhas acima, vale abaixo, e voltei ao pueblo ao fim do dia, exausta - que paisagem...
No dia seguinte, aí sim, fui visitar as redondezas, onde se dizia que havia plantaçoes de cafe.
Depois de uma caminhada de 2 horas ( e nao é que estou a emagrecer?) lá cheguei à finca do Don Elias, uma pequena plantaçao a alguns quilometros de Salento - numa zona que se chamava Palestina, how weird! (E a cidade principal desta zona chama-se Armenia!)
Havia uma casa grande branca, com acamentos de bambu e madeira colorida. A cozinha, toda de bambu, era aberta ao ar, e a casa estava enfiada numa selva de bananeiros! Havia um bando de crianças descalças e galinhas a brincar por ali, no patio à frente da casa, e detrás do fogao a lenha a que havia lá atras, apareceu uma senhora simpática que me pediu que me sentasse na cadeira de baloiço, que o Don Elias já aí vinha.
E o Don Elias... que personagem!! Um velho de seus 70, 80. alto, magricelas, rugas marcadas nas maos e uns olhos azuis de avo ternurento - e agora que penso, até que se parecia ao meu avo Zé!
Chapeu de palha e abas reviradas (muito tipico aqui na Colombia) e a camisa de quinta cheia de nodoas de terra e (!)café.
Levou-me pela plantaçao, mostrou-me orgulhosamente o seu tesourinho. As bananeiras imensa (com um tronco tao macio que parece ele mesmo uma banana gigante!), amoreiras, árvores de palta, ananás (e sao tao engraçadas, estao a ver a coroa do ananas? Pois a árvore é uma coroa gigante que sai do chao, e do seu centro nasce, UM DE CADA VEZ - ''sao filhos unicos'', dizia-me o Don Elias - um pequeno ananás!), cana de açucar, bambu, obvious and most important, CAFÉ!!!
Com uma cesta à cintura, andámos a apanhar graos de cafe na pequena selva do Don Elias. Aprendi que se parecem como pequenas bagas doces, encarnadas (se é variedad Arábico) ou amarelas (se é variedad Colombia). Aprendi a pelar os graos, a secá-los, como se tostam no mesmo fogao a lenha onde se se faz sopa, e como se moem, e ao vivo e em directo, fizémos um cafe directamente dos graos e tomámos os dois um belíssimo café sentados no alpendre.
Falámos um bocadinho de tudo, os gatos e as galinhas a passarem-nos entre os pés, e nos no café, na Colombia, nos netos, nas colheitas...
No fim ofereceu-me uma banana da sua selvinha e despedimo-nos com um sorriso sincero.

E nao tinha maquina......

Ritmos da Colombia

2008-03-04T13:16:00.002-02:00

Algures numa rua de Cartagena...

Colombia de A a Z

2008-02-29T20:51:00.007-02:00

Alguns itens essenciais para compreender Cololmbia.

alimentaçao: os meus queridos colombianos sao uma coisa muito estranha neste tema. Para além de alguns itens totalmente estranhos à minha cultura gastronómica - a yuca, o patacon, a arepa, o lulo... que estou eu a comer, e quem és tu, estranha coisa, no meu prato?? -, há um tema particular que me caiu como uma pedra: pois para eles nós, os europeus, como os argentinos, nao tomamos o pequeno-almoço. Tudo porque para eles, um copo de leite e um pao com manteiga nao sao dignos de classificar como pequeno-almoço!! Desayunar, nesta terra, é como jantar ou almoçar. Uma boa sopa de carne às 9 da manha, um prato de feijoes, ovos com mandioca. E quem em diz a mim que consigo encontrar um paozinho com manteiga ou umas bolachinhas ligeiras numa cafeteria?? Oh, manhaas felizes...!

arepa: bolo achapado, em forma de bolacha gorda, feita por farinha de trigo e ovo. Uma massa 'levezinha' para uma refeiçao ligeira! Vende-se muito na rua, simples o recheadas de carne, queijo, ovo, verdes... Ítem importante al desayuno.

aguardente:da cana de açucar tao sua. De anis. Tomam-na como o portugues toma cerveja, com o detalhe de ser aguardente!!! Intragável, apesar de me insistirem que o próximo copo é sempre melhor!

bailar: UI!!! É preciso voltar a falar nisso?? Dançam tao, mas tao bem!! Nao há homem que nao o saiba e que nao o faça, e todos em par, e as pistas dos boliches sao dignos de ficar só a ver, toda a noite, os casais pela pista, rebola, rodopia, gira, salsa, merengue!!! Aiai...!!!!

Bogotá: capital da Colombia. A maior cidade que me apareceu debaixo dos olhos - mas uma dimensao que nao cabe num mapa mental...! Tem nove milhoes de habitantes, faz de Buenos Aires um quintal, e torna a vida quase impossível ao sentido de orientaçao - continuo a nao fazer ideia do desenho mapeado da cidade! É muito urbana, muitas ruas de muitas vias, muitas vias circulares ao género autoestrada, muitos centros comerciais, muitos carros. É muito cidade. Com o querido já familiar caos-quilombo de uma cidade da américa latina, mas surpreendentemente com menos cor e mais cimento. O salero desta cidade está na rumba (na festa, na joda, na noite, assim se diz aqui), nos clubs de musica latina, e na gente, porque os colombianos sao o melhor do mundo.
Está a 2600 metros acima do nivel do mar.

chévere: fixe. bacano. cool. A palavra mais colombiana do mundo!!

calle/ carretera: a organizaçao das povoaçoes ultrapassa-me. As ruas podem chamar-se calles, se sao horizontais, ou carreteras, se sao verticais. E nao tem nomes, mas numeros. Assim, a minha morada aqui poderia bem ser algo como 34(calle) e 28(carretera).

café: o melhor café do mundo, e esta gente toma-o doce. Aaaaaaaaaaaaaaaah!!! Aprendi como se faz, como se seca, tosta, moi, e bebi-o directamente da colheita. Pesquisar Juan Valdés, o ex libris do café. E adivinhem quem trouxe duas bolsinhas cheiinhas para casa?? Aaaah, adivinham-se belas manhas no proximo semestre!!

estacoes do ano:que nao existem em Colombia. John, um colombiano, disse-me que era o que mais curiosidade tinha de conhecer. Porque estao tao proximos do ecuador, o clima nao varia ao longo do ano. Bogota vive eternamente suspenso nuns amenos 15 graus, e Cartagena nao salta dos 35, seja Dezembro ou Agosto!

fruta: em qualquer cidade, em qualquer lugar. E mais no Caribe. Vende-se na rua, em bruto, aos pedaços ou em sumo, e é uma delícia!!! Depois da privaçao de produtos frescos na Bolívia, vinguei-me na Colombia, e durante os tres dias que estive em cartagena, foi só o que comi! De sublinhar que por estes lados há muitas espécies desconhecidas no nosso hemisfério! Alguém sabe o que é um lumos??

mondongo: sopa típica, caldo com carnes, batata, e muitas outras coisas que possam haver no frigorífico! Muuito boa, excepto se forem nove da manha!

pequeno-almoço: estas criaturas comem carne, feijao e sopa de batata ao pequeno-almoço!! Mais levezinho, só uns ovinhos mexidos... O que eu sofri...

patacon: em Portugal e na Argentina, diz-se banana. Em Espanha diz-se plátano. Na Colombia, há os dois, e sao coisas diferentes. O plátano é uma espécie de banana, maior e alaranjada, que nao se come como fruta, mas que se frita e serve de acompanhamento a qualquer prato, como se fossem batatas fritas. Neste caso, a TODOS os pratos!!! (como se fossem batatas fritas, o que é que eu disse?) Muito, muito bom!!

Cartagena, Cartagena

2008-02-28T19:14:00.007-02:00

Cartagena, a cidade papel de cenário.
O pesado calor tropical sente-se no primeiro pé fora do autocarro - mudámos de país??

Entrando na cidade, o mesmo caos de qualquer rua latinoamericana, um bocadinho mais porque estamos no caribe: milhoes de autocarros pintados de mil cores, os autocolantes ´Jesus te ama´ nos vidros da frente e nos vidros de trás, em ultrapassagens absurdas, tres em vias de dois, as milhentas motas serpenteando entre a selva dos buses, carrocas carregadas de melancias, buzinas, e um calor, uff!, Eis el Caribe!

Passamos as muralhas da cidade e entramos num mundo-imagem, desses que desenhamos perfeitamente na cabeca e ainda completamos com toques de imaginacao!
As casas sao rectas, enormes, sóbrias ao bom velho estilo colonial (ai cuzco, ai trujillo...), no seu melhor! Sao coloridas ou brancas, e tem varandas enormes de madeira escura, e delas caiem quedas de uma flor que nao sei como se chama, as janelas abertas de par em par (que calor.....) e dentro (uno sempre espreita, a falta de educacao, mas que fazer?, é em nome da cultura!), uns saloes enormes de tectos altos, uma cadeira de baloico, ventoinhas antigas, salas frescas, enormes, simples.
Sao varandas de serenata!!
As noites sao de um sonho de verao, passeamo-nos de sandálias e tshirts ligeiras, estao 30 graus, e a cidade é ainda mais bonita de noite.

De dia, as ruelas ganham vida, tornam-se frenéticas, há carrinhos toscos nas esquinas que vendem fruta - manga, melancias, ananás, bananas, e outras que nunca vi e nao conheco... e que cores! -, há uma populacao africana imensa, as negronas de vestidos coloridos, brincos largos e gargalhada-trovao.
Cartagena é este cheiro a fruta (passei os dias de dedos lambuzados, pegajosos), sao as camisas brancas de linho e os pretos de tronco nu, as tascas e os homens a porta a beber Club Colombias. E o vallenato do acordeao a sair das janelas e das portas... sempre abertas!! (que calor.....)

E Cartagena é tao irritantemente romantica, tao cidade cenário de um filme. E Cartagena é tao Caribe...!!

rodapé: mais fotografias!!

2008-02-22T18:20:00.003-02:00

Nota de rodapé: chequear o link aí ao lado., 'outros ares da viagem', é o blog da melanie e da carole, a francia que viajou comigo e com a ainoa até à entrada no Peru!!
Muitas e muito boas fotografias de copacabana e de La Paz, Norte.... Todo o trajecto que fizemos juntos a grupenga maravilha: Ainoa, eu, Ivan, Pablo, Carole, Mel!!
Aaaah la complementaridad!!

As imagens q se seguem poderao ferir a sua sensibilidade

2008-02-22T17:05:00.006-02:00

Que dizia eu sobre as palavras...?? Deliciem-se.

Playa Blanca.

Favor evitar morder os nós dos dedos de inveja.

(juan, meu amigo colombiano, que segue viagem por esta colombia sua)

tres dias em Tayrona

2008-02-22T16:13:00.008-02:00

E se as palavras às vezes forem tao insuficientes, tao pequeninas, tao miseráveis, ao lado do que se quer contar, que mais valha deixá-las de lado e tentar ir por outra via??

(efeitos morellianos da Rayuela, i guess...)

O Parque Tayrona!!

(Selva pura, com direito a macacos e lagartixas de cores estranhas. Cocos. Muitas palmeiras. Lianas - feel like jane! - e àrvores enormes, apontadas ao céu, a perder de vista. Raízes monstras que nos passam por baixo dos pés e por cima das cabeças. E duas horas depois, a praia...)

ps: adivinhem quem ja nao tem que se preocupar com lavar o cabelo??

Ser Colombiano é ter que ser um bocadinho mais alto

2008-02-22T14:09:00.002-02:00

Ser Colombiano...
Sê-lo é ter a rumba no sangue. A salsa, o vallenato, o merengue, o reggaeton. É saber bailar, e bailar bien. Agarradinhos, assim em pares. Movidos, mexidos, com ritmo. Ser colombiano é ter festa a sair dos poros. É uma alma latinada com mesclas africanas no sangue, é uma boa onda especial que creio nunca ter encontrado num povo como traço geral.
É um 'ser' tao bom que bastou para criar uma vontade miudinha e comichosa de vir à Colombia descobrir onde se fazem afinal estas 'chéveres' almas - e contra tantas vozes em desacordo, tantos olhares de vê-lá-onde-te-metes.

É que ser Colombiano também é ter que carregar o peso de ser colombiano aos olhos do resto do mundo - com tudo que isso implica, vozes e olhares incluidos.
É serem as Farc, os sequestos, as guerrilhas, o narcotráfico, o contrabando, o perigo constante e o 'nao vas à Colombia, estas louco?' , sao as maes, as tias, os amigos preocupados porque vamos.
É ouvir tudo isso com um sorriso triste (imaginam o que é um amigo nao querer ir a tua casa porque tem medo dela, porque é uma selvajaria?), e é ter que engolir.
Porque ser colombiano também inclui tudo isso.
Sofrem um preconceito violentíssimo, nacionalidade e zás, traficante, filho de traficante, filho de um país de selvagens, filhos de um descontrolo selvático.
Sao revistados com o dobro do tempo, pormenor e desconfiança em qualquer posto de vigilancia e controlo, nao conseguem os visas para fazer algo como, por ej., o que eu estou a fazer. Quando saiem da sua Colombia, levam com chuvadas de imagens de outros, que pensam que nas suas ruas há guerrilheiros à luz do dia, e cocaína nas esquinas das maos e dos narizes.

A verdade? Sim, as coisas passam.

E Sim, há polícias em todo o lado, e vestem militar, o que impoe alguma sensaçao de nervoso miudinho, e há controles nas estradas, e param os autocarros, e nas entradas das discotecas, e dos supermercados, e os homens sao revistados antes de entrar no terminal de bus. E sim, obvious, a cocaína existe - e muita, sabiam que 80% do consumo mundial sai daqui? O narcotráfico é uma realidade. Os paramilitares, os subornos, as zonas 'proibidas'. Tudo isso existe. Suponho.

E sim, como negar?, a Colombia e o Ser Colombiano também sao isto. E muito. Mas nao é só que explica a Colombia.
Sao tanto mais...
Sao sua rumba - 'y que rumberos, marica!' -e a sua aguardente intragável, sao este ritmo e esta forma de dançar que é um espelho de uma forma de ser, a boa onda, a generosidade, a estupenda alegria, tudo o que afinal me trouxe aqui.

Todos os colombianos que estiveram em Buenos Aires e todos os amigos que nao estiveram moveram mundos e fundos e telefonemas e contactos para nos receber em grande. E poder perceber que a Colombia afinal nao sao só as Farc!!
Nao tivemos que ir a nenhum hostel até agora. Há sempre um amigo de um irmao de um compadre pronto para nos receber de braços abertos sem perguntar nada.
Parece-me que nao tem visitas deste genero todos os dias. E o orgulho que se lhes estampa na cara, quando se estampa na nossa admiraçao por esta Colombia sua...

Que orgulho o deles, de ser colombiano!!
Que orgulho o meu por ter tido a teimosia de vir, apesar de tudo. Esta gente vale toda a pena do mundo! E no meio de tudo isto... aprendemos a dançar!!!!

Pé no Pacífico!

2008-02-09T15:28:00.001-02:00

Algumas imagens que se salvaram.... Meu mar surfista em Huanchaco.

O-das-mil-faces

2008-02-09T15:28:00.000-02:00

O Peru. Extraordinariamente depois de 20 dias por solo peruano, nao lhe saquei totalmente a pinta.
Consigo desenhar uma Bolivia num postal coerente, mais, ou menos, escrito. O Peru apresentou-se-me com tantas facetas que me ficou essa sua imagem: o-das-mil-e-uma-caras.

Sim, tem os traços dos vizinhos bolivianos, tem alguns rasgos de índio, porque foram os mesmos seus Pais. Tem muito da vida de rua, os gritoes dos autocarros que vao de cabeça de fora anunciando destinos e aliciando viajantes, o tudo-se-vende-na-rua-desde-sabonetes-a-matamoscas-nao-esquecendo-chamadas-de-telemovel; tem os mesmo amarelo-em-toda-parte dos taxis que so na America Latina ha tantos. Mas cada dia no peru me fintou a compreensao.

Comecei na Montanha, floresta humida, chuva quente e pesada, verde sufocante, neblina permanente. Lembrei-me das estradas em Diarios de Che, imaginei as encostas povoadas por guerreiros de um Império já ido, e pensei 'este é o Peru Inca'.

Dois dias depois, estava num oasis em pleno deserto, dunas e só dunas, sol e só sol, uma vertigem de bancos de areia. Uma linha do horizonte que terminava sempre igual e parecia nao terminar, depois de uma, ha sempre outra - é verdade que há miragens. Amarelo seco. Queimei as solas dos pés, queimei a marca da tshirt no corpo em 20 minutos. Senti sede.
Fiz surf duna abaixo. E pensei, 'este é tambem um Peru desertico, seco, despovoado'.

Uma semana depois, estava atirada no Pacífico a aprender surf no Mar (ja sei, yeaheeey!!), que é mais salgado que o nosso. Um mundo de surfistas de pé descalço movidos por pranchas encontradas no lixo e amor ao Mar - e que bons que eram nele! -, que nao sabia existir, uma cultura de pulseiras de macramé, que aprendi a fazer, de miudos de rua que dao aulas de agua desde os 8, um mundo de peixe e do melhor marisco do mundo - o exagero é da viagem e dos 15 dias a bolachas de pacote bolivianas. 'o Peru dos pescadores, de gente do mar.'

Sobrevoei ceus peruanos em busca das famosas linhas de Nazca - por favor pesquisem o assunto, é um misterio delicioso!! (viram Sights?) Numa avioneta de brinquedo, tao agitada que pensei que ia cair. Dias depois tenho um acidente de autocarro ao nivel do chao.

Andei perdida em pueblos do nada e do nenhures, e acabei numa capital de 9 milhoes de habitantes, e tao grande que em bairros colaterais falam do centro como se outra cidade fosse.

Que Peru?
Um que faz um album de fotografias esquizofrenico. Um que me lixou a pretensiosa tentativa de o meter num postal.
O-das-mil-e-uma-caras, e que seja essa talvez a sua

ps. muitas fotografias perdidas numa camara roubada... Vao ter d acreditar em mim!

Rotas e destinos, a actualizacao

2008-02-05T00:30:00.000-02:00

Grandes rotas e grandes destinos... O que ando a conhecer nao cabe no meu metro e meio de gente...
E dia 4 de Fevereiro, estou de volta a Lima para apanhara um voo para Bogotá, Colombia, onde inicio nova, ultima, mais esperada e mais ameacada etapa por mamaes preocupadas e derivados.

La Paz - Copacabana - Isla del sol - Puno - Cuzco - Machu Pichu - Nazca - Huacachina - Lima - Trujillo - Huanchaco - Lima - Bogota........... ja amanha!!!!!

Relatos em actualizacao....

O meu caminho Inca

2008-02-03T15:44:00.000-02:00

O caminho Inca.

A forma mais interessante de chegar ao magnanime Machu Pichu. Quatro dias de caminhada, de vencer montanhas através de um cansativo sobe-e-desce - alguém um dia vai perceber e explicar ao mundo o real encanto das caminhadas tipo escalada.
Fora de brincadeiras, a montanha é de facto impressionante.
Partimos dia 19 as seis e meia da manha - seria a primeira de muitas manhas despertadas a horas meio palermas.
O referido sobe-e-desce num cenario de floresta humida, densa, verde intenso, e claro esta, nao se chamará humida em vao, um cenario de muita muita muita chuva. Um caminho dentro de nuvens, uma neblina meio mistica, pensavamos nos, a dar-lhe um toque de interesse e nao desespero.
Uma paisagem de cortar a respiracao e dar vontade de ficar calada, so a olhar, perdida, pasma. Mesmo debaixo da chuva mais ingrata do mundo. Mesmo depois de caminhar horas e horas ate as pernas darem de si.

excertos de um 2o dia em caderno de capa negra:

''O Caminho Inca ou como odiar profundamente a cultura inca em menos de 4 dias.
Eram loucos se este era o caminho normal para as viagens rotineiras de pueblo em pueblo - que há de normal nisto?? Caros eram os burros...Dizem que o primeiro sempre custa mais. Pois é no segundo que o nível de calao e blafesmia do genero onde-raio-tinha-eu-a-cabeça-quando-me-meti-nisto atinge o seu pico.
Seis horas verticais, seis horas de subidas escarpadas sem um metro plano para tomar folego, porque a 4000 metros nao ha oxigenio que chegue, e cada passo parece uma maratona. Das seis da manha as tres da tarde a olhar para cima.
Ou para baixo, no meu caso, para nao começar a dizer asneiras. Muuuito feias.
Posso dizer que sou desportista, posso dizer que tenho genica nas pernas. Tambem posso dizer que no 2o dia do caminho inca quis desistir e ficar a meio do caminho.''

Pronto, pronto, ja passou. A verdade é que foi puxadote este meu caminho inca. Choveu, enlameou, subimos, descemos, nao havia ja meias secas para partilhar, as tendas mais que molhadas, sacos de plastico para os pes, sapatos com menos de 2 cm de agua adentro....

...Foi incrivel!!

Sentimo um 'yo lo hice!' enorme, chegadas ao topo, maior que o esforzo, chegamos a Porta do Sol, ultimo dia, e de repente a montanha volta a baixar, e uma outra no meio de todas se empoleira la ao fundo, as nuvens baixam por um bocadinho, e consegue ver-se Machu Pichu envolto em neblina.

Foi incrivel!!

A cidade aparece de repente. Rebentadas, ensopadas, sem folego, com bolhas e animos abanados. Machu Pichu, nova maravilha do mundo!!

Dia 1, 0 horas: Felizes e contentes, ANTES de saber o que era o verdadeiro caminho Inca

Dia 2, 3 da tarde (despertas desde as 6, caminhando)

Estoiradas, desesperadas, irritadas, molhadas e sem ar, chegadas ao topo dos 4200 m em escalada estilo macaco

O nosso simpatico cozinheiro e um porter: os nossos pais nestes 4 duros dias

Catarina num momento feliz da caminhada

(nem tudo foi praguejar)

Machu Pichu. Nova Maravilha do Mundo.

Nao sei que dizer, sinto-me meio palerma a descrever a enormidade deste lugar. É extraordinario. É uma maravilha do Mundo. E entre as nuvens fica ainda mais emudecedor. Aqui vai um cheirinho.

Puff

2008-01-26T12:54:00.000-02:00

24 de janeiro e 2008

(estrada Cusco - Nasca)

Anda Deus a brincar às ironias.
Sobrevivemos a tantas viagens perigosíssimas de autocarro na Bolívia, a tantas curvas apertadas, precipícios e ausencias e macadame.

Pois hoje, no Peru, a caminho de Nasca, num autocarro que cumpria os critérios mínimos de segurança, apanhei o maior susto da minha vida.

Sao seis da manha e estou sentada na berma da estrada, enfiada no meu poncho ao estilo refugiado, a morrer de frio, com os outros 50 passageiros. O autocarro está lá em baixo, a vinte metros de mim.

Pois chocámos de frente com um camiao a quem tinha saltado a roda (dizem...) e saímos da estrada.

Vinha meio dormida na semi-cama, que nao é mais que uma muito má cadeira reclinável, a estrada vinha em curva e contracurva paralelas ao precipício, o autocarro a abrir, eu a pensar 'este palerma deve querer atirar-nos a todos la pra baixo'.
Cinco e meia da manha. Meio dormida.
BUM!!
O autocarro perdeu a direccao, as pessoas comecaram a gritar, mochilas a voar pelas cabecas como bombardeamentos a cabeca da ainoa entre os bracos como mae gansa, o autocarro a cavalgar fora de pista.
BUM!!
Espreito pela janela, tudo negro, tudo escuro, e cada salto do autocarro, friamente calculava a distancia do precipicio, no folego suspendido e na expectativa racional de sentir o vazio debaixo das rodas.
A cada salto, bum!bum!, 'seguimos en tierra', bum!bum!, 'temos chao todavia'. Cada bum! durou meia hora, cada intervalo hora e meia.

Parou.
Respirar de alivio, confirmar que estamos em terra firme - como??
Depois de horas a acelerar nas curvas e contracurvas da montanha, tivemos a milagrosa sorte de ter o acidente em terreno mais ou menos bajo.
Nao sei como nao capotamos. O autocarro galgou metro e meio de monte de pedras, e parou la em baixo. Como??
Tenho uma boa estrela colada as orelhas.
A parte da frente ficou desfeita. Tivemos de sacar o motorista à forca de partir o resto que ficou de pe, em accao improvisada de deencarcelamento com as pedras do chao e restos de ferros partidos do autocarro que ficaram no caminho.
As tipicas velhas histericas a chorar do susto. Um bando de miudas pequenas mudas, em choque. Os Homens racionais a forca, em trabalho de forca para tirar o pobre motorista, meio inconsciente ja.

Esperamos que nos venham buscar, ja passaram quatro horas desde o maldito acidente - passariam 6 e meia ate que tivessem a brilhante ideia de nos tirar desse desertico meio-do-nada-que-nem-rede-havia.
Passamos um frio de gelar ossos, e alguma fome porque ninguem jantou - no fim la distribuimos umas bolachinhas ao jeito dos paes e dos peixes.
Sentimo-nos todos tao afortunados .... (meio espanholona esta palavra nao?)
Como nao havia um precipio, justamente ahi?
Como nao tombou o autocarro?
Como ao fim e ao cabo nao passou nada de grave? - fora o pobre motorista que tem as pernas em cheque.

Que boa estrela tenho agarrada as orelhas!!

Aclaraçao rectificativa

2008-01-26T12:39:00.000-02:00

Oh meus tontinhos!!!
Depois de algumas manifestaçoes de choque, escandalo e algum mal-estar, venho por força maior e moral dar uma breve explicaçao sobre a verdadeira concepçao das folhas de coca!!
Seus ignorantes!!
As folhas de coca sao como folhas de cha preto, de madressilva ou de oliveira!! Nao têm qualquer efeito alucinogenico, nao sao droga, nao sao ilegais!!
Sao uma folhinhas verdes, como de uma arvore qualquer, e mastiga-las assemelha-se a mastigar pasto de vaca ou petalas de margarida. É uma planta!!
Na Bolívia, Peru e Norte da Argentina, masca-se muito a coca (naaaao a cocaína, que nao tem nada a ver), como quem masca uma chiclet! Tem um efeito parecido ao cafe, desperta, engana o cansaço, e - milagrosa plantinha - tira a fome.
A malta trabalhadora destas bandas usa-a desde ha muitos milhares de anos na lavora de sol a sol.
Anos mais tarde, um grupo de homens malvados inventaram dela a cocaína. E há cartazes pelas ruas que dizem ''Coca no es cocaina''.
E nao é mesmo.
Nem que seja porque sao precisos 30 quilos desta ervinha para um grama da porcaria branca. Mais muitos processos quimicos que desconheço.
A vossa Cate segue viagem mundo fora nos caminhos do bem!!

Falando, estou ja no Peru, muito a actualizar, Isla do Sol-Puno (ja Peru) - Cuzco - Caminho Inca - Machu Pichu - Nasca - Ica - Huacachina - amanha, Lima!!

Até Já, com saudades!!!!

Fecho do segundo capitulo: a Bolívia

2008-01-23T17:33:00.000-02:00

Catarina esperando o autocarro na Montanha da Felicidade

(vinte mil quilos de mochilas)

claramente , ANTES de entrar na Bolívia, sem saber o que me esperava!!

a típica cholita... com a típica manta... as tipicas tranças... imagem postal!

primeiro autocarro...primeiro problema

(meaning, primeiro derrumbe de terra)

Sebastian, o nosso guia ao Salar

Estradas bolivianas...seguras, estas (!)

...ou nao... parece que nao so os autocarros tem problemas...

partilhando folhas de coca (muita falta de ar, recorrer aos ultimos recursos.... )

parada de autocarro

Atocha, a cidade sem luz (para além da água)

mais cholitas, mais mercado

mais cholitas...

sentido de humor boliviano... no autocarro!

(ah!, e este é o pablo!)

La Paz, La que??

2008-01-23T15:28:00.000-02:00

La Paz, La Paz. A cidade do desassossego. Enfiada num vale entre montanhas, a crescer para as colinas ao jeito de um morro brasileiro - nao sei, faz lembrar... O princípio é a insegurança proporcional à altura a que estamos; quanto mais alto, mais probabilidades temos de ser os únicos 'pele-pálida' das redondezas.
La Paz é como um grande mercado. Tudo se apregoa, tudo se grita, a vida é na rua, o comércio é de chao e banca ao ar livre.
Na terminal de autocarros quase viramos loucos, gritos de todos os lados, 'a la Paz, a la Paaaz!', 'Copacabana Copacabaaaana Copacabana!', 'Arequip'Arequip'Arequiiiiipa!!!', cada agencia tem seu moço encarregue de anunciar os destinos - como se os cartazes florescentes à entrada nao fossem suficientes!
Também os autocarros têm seus gritoes: sao pequenos playmobil, como em todo o resto do país, e em cada, uma cabecinha de fora da janela, que vai gritando aos passeios os destinos da carreira, e basta um olhar curioso para parar o autocarro, e puxam-te para dentro para cobrar rapidamente os oitenta centavos da viagem e seguir caminho! Nao poucas as vezes que apanhámos sustos de morte por levar um grito bem junto ao ouvido, ''a la Cejaaaaaa, Avenida Estudiannnteeeee'', uma cabeça de girafa esticada quase ao outro lado do passeio, e a porta já a abrir em andamento.
Há um mercado por toda a cidade. Todas as ruas vivem fora de portas, as lojas estendem seus braços à rua e nela servem, as bancas sao mais que elas, nao ha supermercados ou grandes armazens, as coisas compram-se na rua, sejam sabonetes, sapatos ou um quilo de carne com suas moscas.
A Cidade vive num pregao constante, é sua musica, cheira a mercado, tem cores de feira, gritos vivos de banca, vive assim, é sua normalidade. É capital, e sigue tendo tantos rasgos de pueblo boliviano que ganha nisso todo o encanto. E todo o orgulho de ser autenticamente a capital da Bolivia.

ps: Na Bolívia se boliviano! Obviamente fizemos o que se faz num mercado... a preços bolivianos!! Ele é meias quentes, ele é um poncho de la, ele é luvas de alpaca... Que isto do altiplano é muito engraçado, mas tenho uma mochila cheia de tshirts sem mangas, e um frio que me pelo!!!

Pequenos índios da Terra do Nunca

2008-01-17T18:48:00.001-02:00

Os miúdos sao lindos. Parecem gatos soltos e despenteados.
Tem uns olhos enormes que brilham por baixo de camadas de terra.
Tomam conta dos restaurantes e das hospedagens dos pais que saiem a trabalhar noutros lugares, cozinham, atendem os turistas, saiem a vender empanadas, mantêm o negócio. Há lugares onde só há crianças, como pequenas Terras de Peter Pan.

E depois andam descalços, brincam com os galos e com as pessoas que passam, e voltam a parecer putos despenteados que gostam de brincar.

Os miúdos deste mundo sao lindos!

(as miúdas que nos atenderam no restaurante, e nos fizeram o almoço)

Potosí - uma aventura na Mina

2008-01-17T18:12:00.000-02:00

Potosí. Um dia na Mina, ao jeito Ana Maria Alçada e Maria Isabel Magalhaes.
Esperava uma excursaozeca num registo visita de estudo da escola, umas encenaçoes interessantes, um bocadinho de História - parece que as minas de Potosí sao ponto histórico mundial; parece que a prata que encheu os bolsos de Espanha na época do colonialismo (e de outros maus da fita europeus, como tb nós fomos) veio toda daqui; e parece que daqui nasceu verdadeiramente o capitalismo, mas isto ja pode ser doutrina política do guia revolucionário que nos levou.
Bueno... as minas.
Trajámos a rigor e lá fomos. O cenário parecia de filme, com o realismo de nao o ser. Como tudo na Bolívia: real.
Os andaimes de madeira torta a sair da encosta da montanha - o Cerro Rico de Potosí -, os carrinhos de carril de ferro amolgado empilhados à entrada, as casinhas de terra, o ar seco...
Entrámos por uma entrada com um metro e meio de altura - felizmente sou concentradinha - e mergulhamos dentro de um tunel escuro de lanterna na cabeça. Um tunel que começou a encolher até irmos quase de joelhos, onde a água e o lodo eram mais altos a cada passo, onde o cheiro a gases toxicos e a poeiras estranhas era cada vez mais intenso. Descemos até aos 200 metros abaixo do chao.
É que ali nao estavamos numa destas excursoes ensaiadas do mundo moderno, onde há figurantes a representar realidades de outras eras, e uma corrente amarela de protecçao, para lá da qual nao se pode passar.
Conheci as minas a sério, como nao sabia existirem ainda. A meio do caminho passavam por nós pequenos bolivianos - uma vida a trabalhar num buraco de metro por metro fá-los assim - a correr, em mais de tres vezes tivemos de nos esmagar contra a parede para deixar passar um carrinho de carril cheio de pedras, um dormia num recanto escondido, encontrámos um grupo de 4 a escavar a parede com umas ferramentas que pareciam de bonecas.
Pois é. Parece que trabalham ali 17mil mineiros, e ao jeito antigo da mao e da picareta. Trabalham de domingo a domingo, sem luz nem pausa, comem antes de entrar e depois de sair - meaning nao existe almoço nem a bolachinha das 4 -, vivem agachados e a respirar os cheiros e os ares mais amargos, mais tóxicos, mais perigoso - tem uma esperança media de vida 'ligeiramente' mais baixa.
Levámos-lhes folhas de coca, porque tira a fome, o cansaço e outras moléstias que tais. Mascam-na todo o dia, e tanta que parecem que tem uma infecçao gravissima nos dentes, tal a bola que mantem todo o dia no canto da boca.

Estive 3 horas na mina. Achei que morria. Imagino uma vida que vai dos 14 aos 40. Porque mais que isso, nao dá.

Puff...saímos.

Falta de sal?

2008-01-16T13:12:00.000-02:00

Era uma vez um mar, há muitos milhoes de anos.

Um dia esse mar desapareceu, deixando para trás seu sal. Nasceu o Salar de Uyuni, um deserto de sal imenso, onde tudo é branco e tudo é reflexo. Onde o céu e o chao nao se conseguem distinguir, nem saber onde termina um e começa outro. Um grande pano de fundo de uma cor e sem profundidade. Um aquário sem esquinas.

Sentimo-nos a voar de pes no chao, meio perdidos nas duas dimensoes - a terceira perde-se aqui.

Feels like some kinda paradise...

entrando...

TIRADA AO LONGE... metade chao, metade ceu... onde??

Pendurada no jeep de cabeça de fora

Sentido humor boliviano

2008-01-13T20:12:00.000-02:00

A Bolívia é...... uma experiencia!
Sim, as caras sao ainda mais escuras, e os cabelos ainda mais negros.
Mas há qualquer coisa no estar da Bolívia que é diferente a estar noutro lugar qualquer do mundo. Aqui entra a necessidade de sentido de humor perante as condiçoes mais.....interessantes.
Comecemos pela pedra basilar do piramide do animo de qualquer viajante ou forasteiro longe de casa: os banhos!
Nao falo sequer dos banhos nao tomados, nossos e em geral - e da clara percepçao deste facto ao caminhar pelas ruas -, da ausencia de água quente, ou pura e simplesmente de água - a minha concepçao de Cuidados Minimos de Higiene esta em vias de sofrer graves transtornos!
Melhor começar pelas casas de banho em si, e - vá! - deixem-me recorrer a palavras directas e termos técnicos! Primeiro, é preciso que HAJA uma casa de banho. Aqui, esboçamos já um sorriso sincero e bem rasgado. Encontramos um tesouro!!
O segundo passo é verificar a existencia, ou nao, do chamado 'trono' - e começa a ser necessario puxar pontas do dito sentido de humor. O ultimo lugar onde estivemos tinha um modesto buraquito no chao, com duas formas de pés gravados, um de cada lado, para orientar o utente no posicionamento correcto.
Nota de rodapé: vários utentes testemunharam à saida a equivocada localizaçao dos ditos pés marcadores, o que produziu alguns resultados nefastos na dita... ''casa-de-banho''.
Já de esperança perdida e humor doentio, damo-nos conta que nao ha...
a) papel
b) autoclismo
c) possibilidade de sobreviver ao cheiro putrefacto
X d) Todas, e sem esquecer que cada ''casa de banho'' pode sempre surpreender com novos e originais factores!!

O segundo factor a pedir sentido de humor é a comida! Porque todos os que entram na Bolívia, entram com as orelhas a arder em conselhos mais, ou menos, histéricos, como (favor imaginar voz esganiçada e irritante) ''nao comas nada na rua!'', ''nao comas fruta!!", ''Nao bebas água!!'', ''vacina-te contra todas as enfermidades do mundo!!'', ''Nao respires!!'' e por aí vamos...
A verdade?? É mesmo assim!!
Água da torneira, quando há, é proibida... A fruta, os legumes, a carne, apodrecem às moscas nas bancas do mercado, e provocam voltas no estomago... Intoxicaçoes alimentares, gastroproblemas, as chamadas 'cag****as', nada disso é invençao.
No grupo ja tivemos duas baixas - que é como quem diz duas tardes muito mal passadas nas ditas ''casas-de-banho'' - imaginem os dois factores referidos em conjunto... Esta a tornar-se muito desagradável o relato??
A verdade é que passamos os dias meio inquietos com as datas de validez, as dores de barriga, o cheiro das ruas, os autocarros... os autocarros!!
Sao pequenos, velhos, frágeis, e somando a tb inexistencia (esta palavra começa a tornar-se piada... and there we go, o sentido de humor!) de estradas alcatroadas e com espaço suficiente para dois carros.... viajar é uma emocionante prova de vida!
Primeira viagem relatada: o autocarro sem travoes, o motorista a gritar 'saiam saiam!',corpos a saltar por janelas e portas em desespero. Sobreviventes, todavia! Segunda viagem relatada: derrube de terra, passageiros a desbloquear a estrada com as maos. Terceira viagem relatada: uma viagem que durava sete horas, pela chuva, ausencia de luzes, estrada a resvalar para o precipio, camioes tirados... durou 12!! E por obra e graça da divina providencia, da Pachamama, ou do raio-que-o-parta, sobrevivemos! (palavras mais ou menos literais do motorista, chegados ao destino)
Puff!!

A Bolívia é de facto um constante estado de alerta, a pobreza atirada à cara em cada passo, os dentes estragados pelas folhas de coca mascadas e ausencia de escova, os cheiros a frito, a sujo, a coca, a terra molhada, a falta de ar provocada pelos 4000 metros de altura do altiplano boliviano, o desconforto fisico contínuo...

E para além de tudo, one get used to it, e o tal sentido de humor ajuda a reparar nas mulheres de tranças ate ao rabo, velhas e novas, nos chapeus empoleirados no alto da cabeça, nas mantas que levam as costas com crianças de olhos vivos, nas cores, nos putos que falam quechua e nao sabem o que é uma playstation, no orgulho da cultura e na extraordinaria autenticidade da mesma.
Esta é a Bolivia índia que custa a entrar. Que tem uma beleza escondida nas caras sujas de terra, nos cozinhados em plena calle, nas feiras de rua.
Com sentido de humor, uno se deja enamorar. Pouco a pouco, que uma casa de banho continua a fazer muita diferença!!

Fecho do primeiro capitulo: Norte Argentino

2008-01-09T14:49:00.000-02:00

Eu...no mundo (no Norte)!

Ruta 40, entrando na fase ''amarela''

Noites do Norte

A tipica peña!!

Quem encontramos no meio da montanha a tricotar?

Tardes do Norte

Nós, feitos macacos trepadores

Purmamarqueños esperando o regional da carreira

Ainoa. Minha companheira de viagens e muitas outras coisas.

Entre encontros e desencontros de outras rutas e outros duos de viagem, seguimos juntas até a Colombia!

E tudo o vento levou...

2008-01-09T13:48:00.000-02:00

o Anfiteatro

E tudo o vento levou... algures numa dobra de uma montanha norteña.

Rotas e destinos

2008-01-08T10:06:00.000-02:00

Dados técnicos de uma viagem em curso

25 de Dezembro: Buenos Aires--> Salta --> Cachi --> Cafayate --> Purmarca --> Tilcara (31 de Dezembro, FELIZ ANO meus queridos!!!) --> La Quiaca / Villazón (e entramos na Bolívia, trrr tambores suspense) --> Tupiza --> Uyuni (o Grande Salar!!) --> Potosí --> La Paz, hoje, dia 8 de Enero!!

A Bolívia nao é pródiga em cyber cafes, como imaginam!
Mirada Boliviana em curso, portanto!! Por agora, digo-vos que é uma... experiencia!!!
Próximos passos: Copacabana boliviana, Isla del Sol y Isla de la Luna - em grande para o meu cumpleaños - e entrada no Peru para o Increible MACHU PICHU!!

( a longo prazo... Peru, Colombia, descida pelo Ecuador, termino no Deserto de San Pedro de Atacama, e de volta a Buenos Aires passo a visitar os meus queridos doutores em Tucuman, para...... receber já já já meus amores que me visitam:)!!)

Beijo beijo
Esperem fotos e outrs escritos!
Até já!

Notas de Purmamarca

2008-01-08T09:36:00.000-02:00

em Purmamarca, a 29 de Diciembre, 2007

Estou na praça de Purmarca, um pueblo de quase cinco habitantes (estamos familiarizados com forças de expressao right?). Tem cinco ruas em quadriculado - esta já é literal - como aliás todos os lugares por aqui - faltou a indisciplina urbana medieval neste mundo Novo.
Está encaixado entre as montanhas - a das Siete Colores -, e tem as mesmas casas nascidas da terra que encontrei em outros pueblos.
O norte argentino tem muita onda. Há uma ruta mochileira clássica, percorrida por muitos todos os anos, e novas descobertas que passam de boca em boca, e se acrescentam a essa ruta.
As praças de cada pueblito sao ponto de encontro, de partida e de chegada destes audazes, de dia e de noite. E há as caras conhecidas de outros anos em outras praças, porque quem vem se apaixona por todo este norte - surgem os veteranos.
Velhos e novos, puxamos conversa nas esquinas à sombra, nas portas das padarias, nas estradas, na praça. Como se fosse a coisa mais natural do mundo, como se nos conhecessemos de anos. Rodam guitarras, cervejas, maças, anedotas e chistes, pés descalços, maté e pulseiras de macramé - por falar nisso, já me tornei quase profissional, e posso abrir negócio!
Ficamos em casas de família, em quartos das traseiras de pátios de cimento estalado e estendais sem pudor.
Conhecemos muitas pessoas, muitas que ficam, outras que seguem viagem connosco, a agenda enche-se e ficam caras de protagonistas do próximo quatrimestre.
E mil histórias todos os dias, a fazer passar 5 dias por um mes de aventuras e episodios que enchem a barriga.
Ontem fomos subir a montanha para ver o por do sol. Encontrámos no caminho, junto à estrada de terra, um grupo de argentinos de outras provincias (vou descobrindo outras maneiras de ser Argentino) encostados a uma furgoneta velha amarela, de guitarra em punho, harmonica na boca, maté a rodar. No final da tarde eramos vinte, porque muitos outros que iam passando se juntaram, e porque as mantas nao chegavam, fizemos uma fogueira, e acabamos juntos na praca a continuar a noite. Fomos ver as estrelas e a montanha, que de noite parece uma imensa tela de cinema.
Hoje, a caminho de casa, ouvimos música a porta fechada. Entrámos, era uma tasca já fechada, e cinco norteños em festa - a típica peña! Uma guitarra, um flauta de peterpan, um tamborete, e um destes persnagens de aldeia já meio entornado, que ns pos todos a dançar os seus passos de bailarico!
Estou na cama e ainda oiço a musica...
Amanha seguimos viagem com 4 argentinos de Tucuman, quatro finalistas de medicina, quatro personagens que dao para um livro de historias. Quatro almas extraordinarias que ficam para a proxima temporada.
O Norte é incrível!

Rápidas da Ruta 40 y Cachi

2007-12-31T18:09:00.000-02:00

o unico troco de estrada direito que me permitiu sacar uma fotog

O NORTE COMO ELE É!!

Ruta 40

2007-12-31T17:13:00.000-02:00

O norte argentino.
As peles mais escuras, os cabelos mais negros, mais pesados. Os traços mais indios.
As ruas sao diferentes, baixas rentes ao chao, cheias de pò. Amarelas. Há caes rafeiros perdidos nas esquinas e cafes de estores fechados ao meio dia, porque o sol esbofeteia. Quase imagino bolas de espinhos a atravessar as calles. (um abraco juridico hehe)
Parece que mudei de país, sem dar por isso, o Norte é definitivamente diferente. Ou seja Buenos Aires esse mundo aparte dentro de uma Argentina de outras cores.
Estamos nove, vários duos de viagem com estes destinos comuns: eu e a Ainoa; Ivan y Pablo (argentinos); Melanie, Jennifer y Carole (francia); Carolina y Natalia, duas porteñas conhecidas no caminho.
Confiamos neles, os chicos, que ja estiveram no Norte, e nos levam a fazer uma boa recorrida - imaginamos porque voltaram, com apenas 15 dias uteis de férias, aos mesmos lugares de outros anos.
Que o Norte é uma delicia, e todas as estradas acabam num pueblo charmoso. Mais precisamente ( onde vamos), Salta capital ou Salta la Linda, Cachi, Cafayate, Purmamarca y Tilcara.
Decidimos alquilar carro e lancarmo-nos na Ruta 40, uma estrada de terra e calhau solto no meio da montanha, até alguns pueblos mais reconditos. 400 km de estrada a pedir dois dias inteiros ao volante, porque o humor frio das Pampas é aqui o feitio mais caprichoso de uma naturea espevitada.
Cachi. Cafayate. Encantadores. Pueblos mínimos, colados ao chao, a lembrar terras perdidas de um mundo de índios e cowboys. Cheira a empanada frita em cada porta - e a humita e a tamal, que sao uns típicos de acá, o primeiro de milho, o segundo de carne, envoltos numa folha de uma planta qualquer, casca de algo. Há camionetas e bicicletas de latao enferrujado, e pó, pó, pó. As crianças sao lindas de morrer - os narizes ranhosos cheios de terra e uns olhos negros de índios, enormes, uns cabelos espessos cor de carvao.
Igual, fueran estos umas aldeias sem gracola nenhuma, e a Ruta 40 seguia valendo por si.
Capaz seja o caminho mais incrível que já calcorreei em vida minha.
A paisagem é esquizofrénica. Entramos na montanha verde-imenso, verde absurdo. A estrada é ainda de alcatrao, em ziguezagues que nao deixam adivinhar a intencao da proxima curva. A cada metro, somos engolidos mais e mais. Verde, verde-água, verde-relva, verde-tropa, verde-que-nunca-mais-acaba e sempre mais verde e mais forte.
De repente, numa curva igual às outras, o verde passa a encarnado. A montanha é fogo, sangue, laranja em pó, terra-barro, luz psicadélica de lampada duvidosa.
Uma hora depois chega o deserto - este sim, o faroeste.
O encarnado vermelhao esbate-se num amarelo gasto, árido, seco, agreste. A estrada torna-se mais caprichosa, e ja nao é de alcatrao: terra solta e calhau. Estamos - sim - no tal faroeste, o dos filmes. A estrada entra por desfiladeiros, sai por vales de pedra, passa discretamente ao lado de outros planaltos, entra e sai da montanha, e podem adivinhar-se filmes de índios e cowboys aos tiros e aos gritos montanha abaixo, a sairem de esconderijos de pedra. Há cactos. Em fila, de perfil, grandes, pequenos, ordenados, espalhados, dispersos, a coroar a linha alta da montanha junto ao céu, como uma coroa, e escorregando encosta abaixo.
O folclore salteño na radio cheia de interferencias, a harmonica, o violao, a flauta de madeira, a voz cigana a prender-se nas sílabas continuadas. E cactos, cactos, cactos.
Acábamos em grande. Chegámos ao topo, entramos numa nuvem, parámos os carros, e passou uma musica muito boa na radio. Dancamos dentro da nuvem, nao se via um palmo a frente do nariz, mas estavamos todos tao contentes e tao cheios da Ruta 40, da terra comida e das paragenes onde a vista apeteceu, que nos quedamos feitos tontos no topo da montanha a dancar folclore.

FUI

2007-12-25T13:38:00.000-03:00

Meus queridos,
dentro de meia hora saio de casa. As janelas estao fechadas, o chão varrido, os lencois tirados.
Tenho a mochila a porta de casa, e os ultimos sacos do lixo para descer.
Parto para o norte da Argentina, Bolívia, Peru, Colombia, Ecuador, e se gerir bem o tempo e o dinheiro, acabo em grande no Deserto de São Pedro de Atacama, Chile.
Cenas dos próximos episódios...
Um beijinho enorme a todos,
até JÁ

FUI
(Sorriso estupidamente escancarado)

Navidades

2007-12-23T15:32:00.001-03:00

Agradeço aos supremos desígnios destes que são os temas climatéricos. Estamos às portas do Natal – hoje é dia vinte três, também aqui – e faz um calor de morte. Passeio-me descalça de calções, as minhas janelas não são fechadas há três semanas, a minha casa tem um ar de verão.
Estamos às portas do Natal, e imagino como está desse lado. As luzes, o reboliço da Baixa, as árvores enfeitadas, as ruas enfeitadas, as músicas natalícias.
Agradeço a ditos supremos desígnios, porque o Verão que estou a viver faz-me sentir longe do meu Natal. Como se não estivesse a acontecer – quem vai ter o humor palerma de espalhar pela cidade neve de algodão e pais natais de gorro e casaco de lã com quarenta graus?
Vamos todos juntar-nos em minha casa dia vinte e quatro, para jantar. Cada um traz o que pode, as meninas já se puseram a inventar iguarias e petiscos, temos musica de Natal, e temos saudades das nossas casas. Não vamos ter presentes, acho que todos sentimos que o melhor que podíamos ter recebido no sapatinho foram estes quatro meses extraordinários, e é comum a sensação de sermos todos os presentes uns dos outros.
Juntamo-nos para celebrar isso mesmo, penso.
Quanto a mim, tenho saudades.
Sinto falta de estar à mesa com a minha família – meus queridos putos, não há barulho ou confusão como a nossa.
E pronto, já cá faltava a lagrimazita ao canto do olho… Fico-me por aqui, senão desato a chorar à parva e estrago outro teclado.
Um Natal cheio de gargalhadas. Um beijinho a cada um.
Feliz Natal.

Aperitivo: ostras e caviar (ou boleias e dias de sol)

2007-12-21T03:02:00.000-03:00

Uma muito boa viagem-aperitivo!!
Aquela melancolia que andava a picar a cabeça por tudo o que está por terminar agora – tudo o que parte agora de volta às suas casas – deixava o entusiasmo pela Parte Segunda Gran Tour Suramerica meio adormecido.
Por aí veio a importância deste aperitivo, esta primeira picada, para abrir a histeria dos três extraordinários meses que aí chegam. E a verdade é que o senhor lá de cima se encarregou de nos entornar em cima uma mão cheia de não menos extraordinários pozinhos de pirlimpimpim, e os nossos dez dias – meus e da Ainoa – foram recheados de cenas de filme!!
Tudo correu de uma deliciosa forma inesperada! Vejamos.
Claro, tudo começou com a aventura sobre rodas já relatadas. Impossível melhor, mais imprevisível, mais entusiasmante maneira de começar… Chegámos a Montevideo sem tecto certo, e só com um mail incerto enviado na véspera ao Bernardo, um português que estava a estudar lá, e com quem eu tinha estado UMA vez em Setembro, em visita a Buenos, numa jantarada de tugas.
Melhor bom fundo não podia ser, más bueno com nosotras no podria ser. Não só ligou um milhão de vezes a saber de nós, como nos recebeu em sua casa como princesas, fomos jantar fora, cozinhamos dentro, conhecemos a amigalhada uruguaya – gente más buena, más tranquila… -, e por caprichos e feitios do tempo e de alguma tormenta, voltou a receber-nos de braços abertos quando voltámos fugidas a Montevideo, depois já de termos seguido viagem!
Lá aprendi a tabuada do mate uruguayo – o verdadeiro mate, ao que parece – e aprendi truques, técnicas, y essências. E que o Uruguay é o país mais tranquilo e seguro aqui das redondezas latinas. O que é que isto chama?? /(Lembrem-se do factor baixo orçamento e da variante aventura) Hacer el dedo!!!!
Que é como quem diz, aterrar na estrada de manha cedo e estender o polegar. Rasgo extraordinário nr dois: quanto tempo demorou um carro a parar, perguntam ustedes?? Pois entre oito e onze minutos. Uma carripana do tempo da avozinha, de latão enferrujado e madeiras de tinta gasta, caixa aberta e um senhor dos seus sessenta, ar simpático, cor de trabalho ao sol, rugas de muitas histórias. Lá atirámos as mochilas e subimos até à praia mais próxima. Com o vento a despentear cabelos, encostadas nas mochilas, e a maior sensação de livre, livre, livre…
Não tardou muito o rasgo nr três, porque depois de um bom dia de sol, conhecemos uns uruguayos na gelataria, e acabamos em casa deles a fazer um belo Asado Fomos acolhidas, mais uma vez, à grande e à uruguaya, numa onda de sorte e benditos ‘’logo se vês’’.
E claro, o Cabo… o melhor lugar do mundo. O por do sol, a garrafa de vinho, a ausência de luz, de água, a cabana.
A verdade é que foram dez dias sem pagar uma única dormida, e dez dias das melhores conversas e de um espírito de liberdade, a abrir o apetite para o grande manjar que se segue.
Acabamos em beleza numa última noite em Montevideo, passeando à deriva sem saber que fazer com as últimas horas de dez dias brilhantes… e veio o ponto final perfeito. Noite das Luzes, a praia de Montevideo cheia de gente, e espectáculo de fogo de artificio incrível, com uma banda sonora natalícia a encher a areia e as ruas da cidade. Foi uma lágrima no canto do olho e um inspirar bem fundo de tudo o que ando a viver. Foi um ‘’Feliz Natal’’ sussurrado à minha querida Família, um momento dedicado a cada cara que faz falta, foi uma noite dedicada em silencio aos meus queridos de São Marçal.
Lá voltámos a Buenos Aires, casa.
Mas a nossa Casa espera sempre por nós, não é?
Em poucos dias começo uma aventura imensa!!

Miradas uruguayas

2007-12-21T02:41:00.000-03:00

meu lugar ao sol

2007-12-16T18:33:00.000-03:00

Encontrei o meu lugar ao sol neste mundo. Vamos chamar-lhe simplesmente o Cabo – salvaguardo a tranquilidade dos que nele vivem.
Fica escondido atrás de uma duna imensa, numa língua de terra que sai da costa. Carros não entram, cabos de electricidade também não. O jeep da reserva natural leva-nos até lá a bom preço, e passado o declive, primeiros sinais de população – se não contarmos com os dois leões marinhos refastelados preguiçosamente na areia.
São barracas. Romanticamente chamadas cabanas. Semeadas pela encosta da duna, construídas pelos pescadores, pelos hippies, pelos artesãos locais, pelos fugidos do mundo urbano – não é um exercício literário, a população é assim composta. E as barraquinhas de madeira foram mesmo construídas por quem nelas vive. A prová-lo, o clássico musiquear do martelo na madeira, a interromper o som surdo da praia aqui e ali e ali mais ao fundo.

Num seguimento da sorte incrível que tivemos toda a viagem, conhecemos um local que vivia por ali há quatro anos, das pulseiras e outras manufacturas. Que nos deixou ficar na barraquinha dele. Construída das suas mãos também, uns dois metros quadrados de madeira tosca pintada de cores vivas, por dentro uma casa de bonecas, as garrafas-velas, as panelinhas amolgadas, fotografias da família, longe, na civilização, mantas coloridas e gastas, as estantes visivelmente artesanais, a inspirar horas de concentração, e na ‘cozinha’, um mínimo poço – também saído das mãos do nosso anfitrião, Edy -, única fonte de água potável, doce, bebível. E para tomar banho, e para o ‘’autoclismo’’, e para lavar fosse o que fosse.
O pequeno pueblo de cinquenta pessoas é uma descoberta de sobrevivências. E de uma noção de desprendimento impressionante, porque ao lado da metade pescadora, há a outra metade que fugiu para ali há um par de décadas, construiu a sua barraquinha, e ali assentou raízes.
As ruas são de areia, a iluminação de rua limita-se aos farolitos de quem se passeia depois do jantar – umas artimanhas feitas de uma garrafa e uma mão de cera.

Vimos a puesta do sol em silencio, ao brinde de um vinho branco comprado no único armazém de comida do sítio (esqueçamos que o conceito de armazém implica uma certa dimensão) , num estado de alma-cheia Maior, e num dos únicos pontos deste lado do mundo onde se pode ver um por do sol mergulhante no mar – porque é ao contrário, faz sentido, não?? Também disso tinha saudades.

Jantámos camarões recém pescados, porque a pescaria foi farta e o excedente foi distribuído pela população.
Saímos a ver as estrelas que Buenos Aires não tem, que nem Lisboa.
E parti dali com a impressão de ter descoberto um lugar preferido no mundo.
Volto em Março.

para que me crean

2007-12-15T20:23:00.000-03:00

La portuguesa

2007-12-09T08:58:00.000-03:00

Partimos Ainoa e eu no barco das oito da manhã de Buenos Aires. Destino? Colónia de Sacramento. A intenção era chegar a Montevideo – uns 200, 300 km depois – de uma qualquer maneira ainda meio incógnita. Pela liberdade de fugir aos bilhetes comprados a distancia com hora e check-in. Por simpatia ao meu estado financeiro, que se prepara com cautela para a gran tour. “A ver que pasa!”

O dia estava bem disposto, o bom sol no ‘convés’ do barco – as duas deitadas com um bom mate e uma boa preguiça lagarta - foi o melhor prefácio de uma semana de Uruguay e ‘logo se vês’.E entre a descontracção de pensar que seguramente conheceríamos alguém tão à nora como nós, ou a segurança, em última instância, da linha da carreira nacional, lá nos aconteceu o inesperado.

Um grupo de motards veteranos, ruidosos, brincalhões, indiscretos. Ao jeito ‘Faro forever’. Tronco nu e t-shirt – preta, obviamente – ao ombro, botas de cano pretas – obviamente -, tatuados de águias e insígnias da Harley Davidson, cintos de igual origem - podiam ser confundidos com um grupo promotor da marca…dos fios no pescoço às camisas, os óculos, as tatuagens… - e claro!, os clássicos lenços de cornucópias!!Meteram conversa com toda a gente no barco, ao seu jeito de putos asneirentos. Nós não fomos excepção. Piada puxa conversa, conversa puxa piada. Lá se sentaram finalmente ao nosso lado com os seus cubanos, e nos contaram um pouco da sua vida de estrada, das viagens – esta agora, a Punta del Este, a um ‘ajuntamento’ da espécie motoqueiro. E num registo de ‘quem lixa quem’ íamos sabendo suas coisas uns pelos outros, ao jeito desbocado - uma graca!!

Lá saltou, a piadas tantas, um ''haha nós levamo-las a Montevideo, claro que sim haha''. Respondemos com um ''sim sim haha'', e despedimo-nos deles no porto - porque as mochilas eram grandes e tornavam as motos em camiões tiro. Vimo-los todos a arrancar do porão do barco rumo à estrada, a deixar um ronco atrás. Seguimos a sonhar em voz alta, 'te imaginas como seria si nos llevaran' y 'que sueno, que locura haha', as cabeças a viajar nos filmes mais incríveis, e no fundo com pena de não podermos simplesmente... ir.

Pois voltámos a encontrá-los à entrada do terminal de autocarros - não havia mochileiros potenciais solidários, nem carros a quem pedir boleias seguras -, um pouco mais à frente, a preparar suas 'princesas' - umas Harleys de cortar a respiração -, equipadas, artilhadas, a aconchegar as malas de franjinhas de lado. Acho que imaginam o que aconteceu, não??

Pues NOS FUIMOS!!!!

Despachámos as mochilas de autocarro e montámos rumo a trezentos km de estrada.

Foram tres horas de vento na cara, ares mais quentes e brisas mais frescas, tres horas de cheiros, a pasto e a campo e a bosta de vaca - vá, há que ser objectivo -, as mudanças sentidas nas caras ao sol, no cabelo em pé; as quinze motas a voar em conjunto como um bando de moscas, borboleteando umas com as outras, mas sempre em bando, e a protagonizar o alcatrão, só nosso. A Ainoa e eu trocávamos risos escancarados de emocao - que aquilo não acabasse nunca - e os motoqueiros conduziam lado a lado e trocavam chistes e piadas. E voltavam a misturar-se, e trocavam a ordem, e seguimos sempre na mesma nuvem de velha cumplicidade destes companheiros de rodas.

O cabelo a voar e a sensação de liberdade, de ''o mundo é todo nosso', e o som dos roncos das Harleys a fazerem-se anunciar em cada troço do caminho.

Entrámos finalmente em Montevideo, capital do Uruguay, triunfantes, acelerámos a marginal até ao fim, fomos espectáculo em todos os semáforos parados, as pessoas olhavam, saludavam, e nós riamos e seguíamos como reis num cortejo de princesas.

E assim começou a minha viagem-aperitivo, desta perfeita inesperada maneira nos lançámos nestes dez dias 'com o vento e sem matemática'.

A minha cabeça já entrou nesta nova onda de volta ao Mundo. E de Harley.

No final baptizei a minha mota, uma Harley branca, linda de morrer. La poderosa?? La portuguesa hahaha!!

First round: Uruguay

2007-12-07T23:19:00.000-03:00

Meus caros,
Finalmente de férias, um sol abrasador, e a mochila a começar a chamar do pó do fundo do armário.
A minha mente garganeira queria por-me na estrada uruguaya pela costa, entrar no Brasil, ir subindo até ao Rio, para uma passagem de ano em grande e em cheio.
Claro que alguma água na fervura e uma mirada mais ponderada à minha conta bancária me acalmou os ânimos, e decidi ir apanhar outros ares num estilo um bocadinho mais modesto - e muito menos aliciante, mas não menos cheios de aventuras....ahaha o suspense...
Primeiro acto: Uruguay! Donde escribo justo en ese momento. Montevideo City.
Dez dias de liberdade - volto a Buenos Aires para o Natal - sem reservas nem bilhetes, em busca de praias, cabanas e pescadores. Eu e a minha querida Ainoa, a viagem de volta de barco no bolso, e uma grande vontade de aproveitar o sol e a areia nos dedos dos pés. A ideia? O mais economico possivel: dormir onde calhe, fazer 'o dedo ' - ir à boleia, hey!, estou no Uruguay, o país mais tranquilo e mais pacífico da Suramerica. É simplesmente algo que se pode fazer - e voltar a Buenos Aires no fim com uma mão cheia de historietas divertidas, as barrigas bem bronzeadas e a cabeça já em pré estagio de vontade e preparação para a Gran Tour que se avizinha.
Vamos com o vento e sem matematicas.
Para um cheirinho da minha grande Bolívia-Peru-Ecuador-Colombia, que está para breve. E porque é bom estar de férias!
Volto no Sábado!
Novas aventuras já já!

Ya fue...

2007-12-02T13:49:00.000-03:00

Meus queridos. E o primeiro bocado ya fue.
Acaba agora a primeira parte desta minha aventura. Acabam as aulas, acabou a chuva, acabaram as meias (enfim). Começam as primeiras despedidas, as primeiras partidas com a sensação do ‘pode ser que nunca mais te veja’. Novas gentes chegarão, novos ares nesta Cidade de muitos.
Começam as viagens de todos, cada um a atirar-se para suas estradas e suas mochilas. Buenos Aires esvazia-se no Verão. Vão aos poucos, a Cidade vai ficando mais vazia sem dar por isso.
Vai custar um bocadinho. Vem agora os primeiros ares de saudades, desta primeira boa fase– que constante, isto da Saudade, ‘oh gente da minha terra’.

Sinto-me confortável nesta vida. Gosto de acordar e sentir-me um bocadinho porteña, saber que estou a deriva, sentir-me mais livre que nunca.

Gosto do que aprendi aqui, das pessoas que me mostraram outros lados do globo e do Homem, lados de si; das manias, das costumbres, gosto das pronúncias – adoro as pronúncias! - , e das saudades que cada um tem do seu país. Gosto da boa mescla que somos todos.

Quatro meses volvidos, e sinto a cabeça mais cheia, mais aberta. E a agenda. Apetece-me parar o tempo. Está a correr feito parvo…

Começa por agora a parte II: volta à América Latina em três meses e meio.

Dois lados da mesma (?) moeda

2007-12-01T19:07:00.000-03:00

E assim é Latinoamerica. Diferente.
Tinha o jornal na mão e um Chavez que não compreendia. Continuo sem compreender muito bem, mas já tenho mais luzes ao palco das coisas.
Chavez chama ao ex de Espanha fascista, em plena Cumbre Internacional. Chavez discursa aos media contra Espanha e seu sistema, contra o colonialismo e seus protagonistas. Cortou relacoes com Espanha e com a Colômbia. Chavez fechou um canal de televisão. No país de Chavez não há BDs satiricas no fim dos jornais. Chavez cultiva a sua personalidade de líder salvador ao jeito antigo. Chavez faz o que quer e diz o que lhe apetece. Chavez vai por ele, e nesse ‘ele’ presume a voz de muitos. Afirma a doutrina do homem novo, calculo eu, inspirado nele próprio. E agora no próximo domingo, vai a referendo uma tal de proposta de reforma constitucional(apresentada e defendida por ele), que lhe dálegitimidade passada a papel timbrado para se manter no cargo ad eternum. Que aumenta o mandato para 7 anos, que admite recandidaturas sem limite, que concentra mais poder no Presidente . Que abre espaço a uma propriedade privada desprotegida, a uma noção de liberdade de expressão mais relativa. Ah claro, o senhor não é tonto: na mesma reforma em bloco, vem a mudança da jornada laboral de 8 para 6 horas.
É um quilombo, esta reforma, tem uma dimensão…
Pergunta: Chavez é um (potencial) ditador?
Resposta de um americano: sim, sim, sim. Totalmente. Não lhes cabe na concepção um tipo tão… presente (já ouviram falar do politicamente correcto?). Nem que existam pessoas a viver do estado. Nem que não possam despedir as pessoas so porque sim, nem que haja censura aos media.
Resposta de uma voz argentina, mais, ou menos original, still surpreendente à minha mentalidade europeia: Y que les importa a los venezuelanos la liberdad de expresion? Si hay trabajo, apoyo social, si las clases obreras y trabajadoras tienen condiciones… que es la liberdad de expresion en todo eso?? Que importa si el tipo ese se queda en el poder toda la vida?? El pueblo esta contento…
Calma. Arrisco-me a duas coisas, a entrar por este caminho. Primeiro, a dizer algumas asneiras, na minha ignorância de quem acaba de conhecer o mundo latino como ele é. Limito-me então a debitar opiniões inesperadas, vozes de cá, parciais e contextualizadas. Mas que conhecem a historia, mais ou menos condicionadas pelo meio, pela posicao, e reconhecem os feitos, as necessidades, as mentalidades, as culturas, e tudo o que por aí se pode concluir.
A segunda é a tornar-me profundamente aborrecida aos meus queridos com este tipo de contos. E quanto a isso, sorry. Mas vão ter que me gramar. Truth is, o meu bichinho jurídico-político anda agitado com tantos novos lados de uma cultura. Saltam-me à cabeça traços destas gentes como sociedade. Mais profundos, mais políticos, mais sociais, mais enraizados, e mais difíceis de apreender à primeira vista – é muito mais fácil dar-me como apaixonada por Buenos Aires por si, que entender afinal a alma da Suramerica. Seems obvious.
Então, parece que o dito senhor fez muito bem a muita gente – dizem alguns, que eu não sei, e tenho as minhas reservas. E que levanta alma venezuelana. ‘Filhos de Bolívar’. E depois, a guinar noutra direcção, um venezuelano no La Nacion: Chavez só é bom para quem trabalha para o Estado.
E Chavez quer iniciar uma verdadeira reforma socialista – seja lá o que isso queira dizer nas suas entrelinhas.
Por outro lado, temos a Bolívia, que esta entalada numa reforma da Constituicao mal amanhada num processo duvidoso, com as mesmas bandeiras: aumento do mandato, recandidatura ilimitada. Sublinhado o modelo interventor. E dois terços do país – os sectores que detem o poderio económico – em greve geral, por isso. Ecuador (ou São salvador? Não tenho aqui o jornal…) tem uma reforma constitucional em curso também… vá-se lá saber em que direcção(!).
E há o outro lado, o americano, que não percebe isto do Estado de Bem Estar, que o despreza, o atribui à preguiça da gente. Isto a propósito de uma conversa ontem com os dois lados em cima da mesa.
No seio de uma Suramerica rebelde (como próprio Chavez se denominou), com el Che em mente, busca-se um modelo de Estado-pai, Estado central, Estado que sai das suas linhas mínimas para se expandir ao detalhe, aqui melhor considerado que a busca de um modelo mais liberal. A classe média não existe, e os fossos entre os ‘muito muito’ e os ‘muito pouco’ são os maiores do mundo… e surge o antinorteamericanismo, antiliberalismo.
A questão é: que duas visões tão diferentes, que conceitos tão antagónicos. E que contextos tão incompreensíveis para cada lado contrário. Sinto-me a descobrir uma nova ‘guerra fria’ escondida debaixo do chão – passe a comparação sem querer ir mais além.
E Chavez, afinal...?
Quero tentar perceber um bocadinho melhor isto da política por aqui… é tudo tão diferente…
Está confuso e está disperso. Mas também a minha cabeça em todo este palco. Vou tentando perceber. Vou comprando o jornal todos dias, e metralhando as pessoas com perguntas.

Catarina, a da Boa Fortuna

2007-11-28T01:08:00.000-03:00

Sera uma novidade fresquinha?? Uma historia impressionante??? Una aventura increible???
Não, não tive tanta graça nestes dias desaparecida: a verdade e que, seguindo a lógica de sorte que me persegue desde o outro lado do oceano, o teclado do meu computador “subitamente” deixou de funcionar. “Subitamente”, porque realmente o que aconteceu não foi tão inesperado quanto isso. Mais, direi mesmo que se pode adivinhar uma relacao causa-efeito com alguma seguranca quando deixamos entornar um copo em cima do teclado. (acho que não releva muito o que estava no copo pois não?)
Assim vivi eu estes últimos dias de tecnologia. Foi telemóvel, foi mp3. E foi computador. Felizmente existem os direitos do consumidor, prontos a ser deturpados, e se a vitima e uma multinacional poderosa, mais limpa vai a consciência no discurso do “não percebo, deixou de funcionar de repente, não sei que aconteceu”. E assim a garantia paga-me o arranjo, e nao fico depenada em 250 dolares – mais ou menos o dobro do que pago pela casa!

[Aparte: sou de facto uma pessoa muito coerente. Neste preciso momento, acabo de entornar o meu mate no teclado portátil que comprei para usar enquanto não me vem buscar a compu para arranjar… alguém me prende as mãos e me inibe de qualquer subtil movimento?? Começo a perceber porque cada vez que pego em copos para levar para a cozinha, os rapazes deitam as mãos a cabeça, e porque o fazem também quando me aproximo dos computadores, e quando passo pelo emaranhado de fios, e outros movimentos aparentemente simples, que na minha pessoa descoordenada se tornam potenciais causadores de catástrofes naturais. Enfim. Seguindo…

Entre aquele ponto final e esta maiúscula passaram algumas horas. Desesperadas, porque o teclado que comprei ONTEM deixou de funcionar temporariamente... Acaso ou pura falta de jeito… que boa fortuna a minha.
Menos mal, dia de parque, dia de sol, dia de boas conversas, bom típico mate.
E um jornal cheio de noticias a dar que pensar e que escrever – a la iremos. Por agora fica um "estou viva, e tenho muitas coisas para contar." Mas tudo a seu tempo, que o teclado tem de ser tratado com carinho. E os escritos em marcha ainda estão a cozinhar na cabeça (que pensam, sem teclado torna-se difícil actualizar-vos em cima do acontecimento).
Estou quaaaase de ferias!!!!!

Ate ja ja ja (juro que num toque actualizo os meus dias)
Saudades (o Natal´e lixado)

Aaah, o porteño complicado

2007-11-15T21:01:00.000-03:00

Depois de algumas – muitas – conversas de mesa, chegou a altura de tirar algumas conclusões. Partindo do facto de que a composição das mesmas (mesas), pelo menos das mais sentadas (ai que boa parvoíce brincar com as palavras, viram?, mesas sentadas?, a falta de estímulo intelectual universitário está a dar-me a volta ao miolo, e acabo nestes entretenimentos… a lá iremos, outro assunto a discorrer)… retomando o pensamento e o fio à meada, as mesas mais sentadas dos meus dias têm uma composição reincidente: a grande Europa (Espanha, França…), a Argentina, e o meu querido pequeno Portugal – geralmente, eu. Make sense, no?
A conversa toca os quatro cantinhos, rodopia e pica o ponto nos mais variados t(r)ópicos.
E algumas luzes se vão acendendo, nesta querida charada que é a alma argentina; corrijo, porteña. Porque – todos o dizem, e vou percebendo - Buenos Aires é um pequeno país dentro da grande Argentina. Ouvido de passagem que “Christina Kirchner no gano las elecciones”. Ou seja, ganhou em todo o país, menos na Capital Federal. Esta é uma das claridades, a luz de presença a facilitar outros interruptores.
O porteño. A Cidade. A maneira de estar, o pensar tantos assuntos, os tiques de linguagem, a pinta, os ares deles… dizem os locais. Que saindo das linhas fronteiriças da Capital Federal para a Província, tudo muda, e aí se conhece a Argentina real, para lá dos ares cosmopolitas e urbano-iorquinos/parisienses da Buenos Aires.
Partamos deste principio: iorquinos não é comparação que sairá da boca do porteño: a mirada é atirada para a Europa, modelo buscado de muitos temas.
Os porteños têm uma relação muito… especial, com Europa.
Buenos Aires é a “Paris da América do Sul”, Buenos Aires é “uma cidade muito europeia”. E a troça dos chilenos afirma-se no “acharem que são a Londres cá do sítio”.
A moda é parecida, a cidade dá ares de uma Madrid, falar francês é um máximo e é pão nosso, até a insuportável cultura noctívaga da musica electrónica, a que os hispânicos orgulhosamente escaparam, com notas nacionais a agitarem a noite boémia – miren España, miren Colômbia - aqui é sinal de bom gosto – e a cumbia vai perdendo terreno, com olhares de “olhó parolo”.
“Uma cidade muito europeia”.
E depois, nas conversas roladas, vem o outro lado da moeda. O que fica por trás da admiração, do exemplo tomado. Porque a comparação é assumidamente feita num misto de orgulho (por poderem comparar), e algum despeito – porque comparam… e eso es.
Porque “nós os europeus” temos o euro, e a vida facilitada com ele. Porque temos salários mais altos, preços mais altos. Porque podemos cruzar o oceano e ser reis deste lado. E porque eles, fazendo-o, vêem a moeda reduzida 4 vezes.
O tema económico das idas ao supermercado e do preço da coca-cola – universal hábito, exemplar exemplo – vem inevitavelmente à mesa.
O facto é que já vi mudarem propostas de renda de casa de 1000 pesos para 1000 dolares, pelo simples facto de ser extrangeiro – e assumido em voz directa; já ouvi histórias de preço inventados perante sotaques de outras terras; e já tive uma discussão irritante com um argentino da minha faculdade, em que lhe explicava que era estudante, estava longe de casa, e por isso, naturalmente, não fazia vida de milionária; ao que ele me atirou um despeitado e desprezivo “pero ustedes tienen el euro”.
Vitimizam-se um bocadinho pelo estado das coisas, lembram sofridamente os dias do 1peso/1dolar - o porteño não viveu bem esse distanciamento do european way.
Isso nota-se na maneira como falam do antes, as viagens aos EUA, a potência da Sudamerica, o lugar no mundo. E de alguma picardia com os chilenos, que têm agora a moeda muito mais forte, a vida muito mais cara, a economia muito mais consistente.
E depois vem a terceira luz: é que no duelo de mesa entre as condições de vida de Espanha e a falta delas na América Latina, eu balanceio sem saber muito bem onde me encaixo na discussão. Porque sou europeia, mas não no que se discute (o salário mínimo espanhol, as bolsas de estudo, a qualidade de vida, o poder de compra… nada que ver boludo!), e porque sou europeia, e por isso não me aceitam a jogar na equipa contrária, aunque as críticas e os defeitos do sistema apontados pelos de cá, reconheço-os tal e qual – tal e qual! - em nós. E afinal, em que ficamos? Sinto-me latina, mas não tanto, filha de uma Europa em crescimento… mas não tanto.

Enfim, nem tudo são vícios no meu querido povo porteño. Têm a já mencionada e graciosa lábia – o well known chamuyo -, o que não implica apenas os rapazes nas festas serem 'un poco pesados', todavia siguen siendo gente con muy buena onda, e um povo simpático à boca cheia! São fanáticos pelo rock nacional, e todos, sem tirar um, trabalham. Desde os princípios da vida universitária. Com horário fixo e a normalidade de qualquer coisa que faz parte.

E continuam charmosos/as, e continuam a ter um sotaque de cair para o lado!

E acima de tudo, assumem tudo o que acabei de dizer com um bom sentido de humor!

Que boas complexas almas são!

Perdidos e roubados

2007-11-08T17:41:00.000-03:00

Et voilá!
O segundo telemóvel também já foi - como me perguntou alguém hoje, "Pero cual es tu problema?!?".
Pronto, pronto. Desta vez não tive culpa. Um drogadito apanhou-me no caminho para a faculdade, de manhã (passarinhos a cantar, sol radioso, flores nos parques... imaginam o bucólico primaveril matinal?), e lá me deu medo suficiente (depois de algumas ameaças em castellano, das quais, confesso, não percebi metade. Não sei se da pedrada com que estava, ou da gíria patife que desconhecia. Mas à força de linguagem corporal e expressão dramática, lá nos entendemos... Pelo menos, eu entendi-o perfeitamente!) para lhe passar o telemóvel (buaaaa) e o mp3 (buaaaaaaaaaaaaa).
Felizmente, logré ocultar la plata (200 pesos, pelotuda!) y la tarjeta (la unica que tengo, pelotuda total), y bueno, al final no pasó nada de más grave...
Fora o susto (e que susto...), a raiva do desdentado, a minha manhã primaveril estragada, e o meu património quase todo, sumido - ah, restam-me de bens próprios um conjunto de lençois de má qualidade e um par de meias azuis.
Felizmente mantenho o bom humor... já que não posso ouvir música, sempre me entretenho no autocarro a contar matrículas começadas por C.

El Asado

2007-11-06T16:07:00.000-03:00

A mais típica tarde argentina. Tarde de assado, a começar a aquecer as brasas à uma da tarde, e a arrastar a conversa solta à volta da mesa e da carne - solteira, só ela mesma. E das caipirinhas a correr da cozinha ao jardim, que o anfitrião era um brasileiro simpático – não são todos? A perder a luz do dia sem dar por isso (foi da conversa? Das caipirinhas?), e a entrar pela noite dentro.
A mais típica tarde argentina. Sinónimo de dolce fare niente, rien faire, pura pereza, nem o asador – o Leonardo e o meu querido Filipe, à vez, e em pose de verdadeiro homem do churrasco. Churrasco, não. Assado – asado! Que tem muito mais charme.
Não parou de chegar gente, e não parou de sair carne da grelha. Doze horas de rabo sentado, da uma à uma, e que conforto! Acabamos cheios de originalidade… a dançar cumbia e salsa na sala, entre passos mais ou menos desajeitados e muita risa, entre as trocas de pares!
O mais típico assado, fora não haver argentinos para além dos bifes.

Butch Cassidy's Patagonia, part III

2007-10-31T16:29:00.000-03:00

Os bicharocos

Aqui chega a parte que querem mesmo, mesmo ver!! A bicharada!!
Eu introduzo: Puerto Madryn é uma cidade pequena – bastante feia, por sinal –, situada numa região de reservas naturais. A Costa, de Punta Tombo à Península Valdês, está povoada pela fauna mais incrível (para nós, nativos de outro hemisfério): os pinguins, que estão em altura de chocar ovos, e por isso há-os aos pontapés, em tocas abertas no chão; os lobos marinhos e os elefantes marinhos, gordos e preguiçosos, rebolados no chão junto à água, a parecer mortos, porque não mexem um dedo (se é que os têm); as torinas, que são uma espécie de golfinhos, mas pretos e brancos, e que saltam ao lado do barco, doidas por brincar; os manis (iauch, esqueci-me do nome, e inventei totalmente… deixemos em branco esta parte), que são coelhos gigantes, com um metro de altura; e depois os intemporais (porque se quedam na zona todo o ano) coyches (espécie de avestruz, mas mais chegada à família dos arbustos), guanacos (espécie de lamas), e… claro, as baleias! São baleias francas, têm 16 metros de comprimento, aos kilos perdi-lhes a conta, e vem aqui à baía reproduzir-se, ou dar à luz, ou só passear com os seus babies – que nascem com 4 metros de comprimento e 1 tonelada. Dizem que saltam, mas eu não tive a sorte de apanhar uma audaz – imaginam um monstrengo destes a saltar dentro de água? Onde vai parar o mar? Vejam o blog da Chloe, tem vídeos de saltos… Uau!
A paisagem é incrível, o mar… há o Mar! E a terra ganha o sentido de humor que as Pampas não permitem. Em penínsulas, em línguas de terra, em falésias, em praias de pedra, em verde e azul e castanho, e um bom happy sol que nos recebeu para o dia das baleias – eu não disse que ia ver como reflecte a luz na pele de uma baleia?
Não posso descrever, fiquem com as imagens que a minha máquina, em falta de melhor qualidade, conseguiu esforçadamente captar.

Pinguinos!

Elefantos y lobos marinos

Ballenas

And thats it!!

Na última noite, fizemos um ‘asado’ na hostal, nós os 14, mais cinco iguais a nós de direito que tinham chegado a Puerto Madryn na véspera, e os meus Anjos João e Fran, que chegaram nessa noite. Estoirámos o resto das energias, aprendemos a dançar Quarteto com os residentes - a cordobesa da recepção, o dono de 27 anos que se atirou no negócio, o colombiano que anda a dar voltas ao mundo, os amigos que se juntaram ao serão. Aguentámo-nos até ao nascer do sol, e fizemos as malas para regressar.
Voltámos cansados, cheios, com uma ‘joy’ cansada mas plena.
Fiz as Pampas no lugar cativo, num silencio maior, cansado, tranquilo, cumprimentei-as de novo ao sabor do mate e ao som da Cumbia.
Adormeci nelas, e às 9 da manhã, buenos dias, Buenos Aires, de volta à Cidade.
Boa saída. Boas Pampas.

Butch Cassidy's Patagonia, part II

2007-10-31T15:46:00.000-03:00

Pampas

Aprendi-as no banco da frente do autocarro, como a ver um bom filme, através do vidro gigante da frente.
As Pampas.
Parece que Deus se cansou de inventar relevos e geografias, e chegando à Patagónia, desenhou simplesmente uma linha recta no chão - linha que o Homem imitou na estrada nacional paralela ao horizonte, sem um troço de desvio ou hesitado.
A linha do chão não se detém, não se quebra, não acorda da sua rectidão. Se projectarmos o olhar em tiro seco a rasgar o chão, não é parado nunca por obstáculo algum, e a linha do horizonte fica mais longe que em qualquer outra parte do mundo. Em todas as direcções. E apetece voar rente às ervas rasteiras em velocidade e de olhos fechados, com a segurança das Pampas de traço deitado, que não muda, não varia, só se estende sem parecer acabar.
É impressionante como te sentes pequeno nas Pampas. O olhar tem de galopar em dobro para chegar ao fim, e o raio de visão é tão largo e tão amplo que faz o mundo parecer maior, e eu nele tão mais pequena…
E não é o nosso Alentejo, com as planícies suavemente animadas por curvas calmas de corpo de mulher. Em que o mesmo olhar pregado na janela do comboio vai baloiçando, flutuando, balanceando, ao ritmo da linha do chão, e o movimento é mais natural.
Aqui nas Pampas, a linha recta é abrupta, absurdamente recta, directa, direita. E não admite capricho da natureza a adoçar-lhe as medidas. É quase violenta sua constância.
E bom, a estrada não tem curvas também, durante 18 horas de caminho, com a mesma disciplina da paisagem.
As Pampas, aparentemente aborrecidas, impõem-se com respeito. Com quem “aqui me tens, estendida a teus olhos”, parecendo todas tuas, e ao mesmo tempo, tão inacessíveis, e tão indiferentes à tua passagem.

Las Pampas

Las Pampas, vistas num vidro cheio de mosquitos.

Butch Cassidy's Patagonia, part I

2007-10-31T15:12:00.000-03:00

Dados de uma viagem

Primeira saída de Buenos Aires, primeiro ar não porteño em três meses dele.
Os dados de uma curta viagem:
Buenos Aires – Puerto Madryn. 18 horas de autocarro, artilhados com “semi-camas” (haha, deixem-me rir, na minha terra, chamam-se cadeiras-que-se-encostam-um-bocadinho-para-trás!). 14 gentes, vindas da Colômbia, de Espanha, de França, do Brasil, da Alemanha e de Portugal. Bem, 13 alunos da Faculdade de Engenharia e a intrusa já mais que oficial e enturmada. Juan, Maria Helena, Marian, Alicia, Ainoa, Melanie, Fábio, Nathália, Patrícia, Lucas, Júlio, Christina, Anika, y yo, moi même – a ver quem percebe quem é donde!
Quatro dias extraordinários em bom convívio, época alta de reprodução de pinguins e baleias, zero português falado – nem com os brasileiros, com quem cada tentativa de falar na língua mãe, de um lado e de outro, desemboca sem percebermos no castellano.

A descoberta do Mar, depois de muito tempo, dos animais e da Natureza à distancia de uma mão. A descoberta do Quarteto e de mais um bocadinho da Cumbia (música típica argentina, o primeiro, de Córdoba, o segundo, de Buenos Aires… uma delicia!!).
E a maior de todas, a descoberta das Pampas.

a grupenga.

a nossa Mini Van...

... animada!

Catarina camionista

As minhas queridas amigas de inter rail hão de saber como sou em viagens longas: é-me impossível a prática do Sono-para-passar-o-tempo. Não há nada que goste mais numa viagem interminável do que pregar os olhos na janela e ir acompanhando a linha da terra e dos desenhos que vão ficando para trás. Poder guardar a impressão de continuidade que o avião não deixa, perceber o porquê da paisagem quando chegamos ao fim da viagem, sem ter esfregar os olhos e fazer um esforço por aprender de repente a matéria.
Aí estava eu num autocarro de dois andares, cheio de ressonares e olhos fechados. A luzinha de presença, ausência de movimento.
Lá me levantei, e pé ante pé, fui à cabine dos motoristas. Por trás da cortininha havia luz e havia vozes. Pedi para entrar a fumar um cigarro, deixaram-me e ofereceram-me o típico mate – do qual estou mais que viciada. Eram dois motoristas e um auxiliar, nas gerações dos 20, 30, e 50. Lá me instalei, e foram a minha companhia o resto da viagem.
Pequena, sentada no cadeirão ao lado do volante, e pequena, na companhia de três homens da estrada com a sua brejeirice e suas outras histórias. Bebendo maté toda a viagem, instalada no à vontade de puxar cigarros já sem pedir, aprendendo nomes da musica popular argentina, cantarolando as cumbias, ouvindo historietas ansiadas por contar, alimentando silêncios bons de estrada com a cabeça perdida nos desenhos da estrada e da terra, vista em primeira fila no ecrã gigante que é o vidro da frente de um autocarro daquele tamanho.
E assim atravessámos a noite das Pampas, do por do sol ao seu nascer, e assim, no final da viagem, o Gabi (um dos motoristas) ofereceu-me o cd de Cumbia que vínhamos a ouvir. Assim passei a primeira viagem de tantas – 18 - horas, a mais curta da minha vida.

Também assim nasceu a minha tendência de quase instintiva amizade com condutores dos mais variados transportes, já que o capitão do barco que nos levou a ver as torinas me chamou para o leme, e lá fomos charlando entre ditos do mar e outras sabedorias, entre buscas com o olhar e dedos espetados no ar, “está ali uma!”. E com o motorista da nossa mini van, que nos levou a península Valdês, onde estão os bicharocos todos, com quem fui nos bancos da frente a beber litradas de mate.

o meu lugar cativo, durante 18 horas (tomando maté!)

amigo motorista, com o meu mp3.

(to be continued...)

Olá actual (relato em curso!)

2007-10-31T12:58:00.000-03:00

Olá olá!

Relatos, imagens e novidades fresquinhas a caminho, sobre baleias, Pampas e afins!! Não consegui descargar os videos por um qualquer problema do blogger, mas fica um olá actual (mais gordinha, mas muito viva haha!) e um "não desesperem, as frescas estão a caminho"!! A ver se hoje à noite já consigo publicar a minha viagem de fim de semana!
Estou bem! E voces?
Beijinhos e saudades
Até já!

Alma argentina, política argentina

2007-10-23T15:24:00.000-03:00

A ver se entendo…
Uma geração extraordinária. Sim. Ao exagero. Também. Movida, participativa, conhecedora do que se passa. Das ideias e das passadas. Um povo político ao extremo, uma consciência que não reconheci. Um conceito de Centro de Estudiantes com poder, dinheiro, e voz. Que têm a cargo as cafeterias das faculdades, os centros de copia, as bolsas dos alunos, a comunicação com a política “a sério”, muitos até os serviços que limpeza e manutenção das faculdades, que terciarizam – eu ando a aprender umas coisas…
Que têm a responsabilidade da “gente grande”, e que se dividem por ideologias mais convictas que um meu partido português de Governo e Oposição.
E uma História que não parece bater certo com tudo isto.
Tiveram un Péron durante onze anos, paternalista, num regime de culto da personalidade clássico, com direito a ilustrações nos livros da primária e o nome nos exercícios de gramática; deposto por un Golpe de Estado – a Revolução Libertadora - em 55, para safar de um regime a decair, e segue-se ditadura militar – dúvida numero 1: que diabo de solução é essa? Revolução Libertadora não me parece um baptismo muito lógico. Reposta a democracia, eleições livres, Frondizi sobe em 58 e cai também em 62 – novo golpe de Estado.
(Estão a seguir a cronologia? Golpe de 55, golpe de 62… ainda estamos no principio!)
Vem Guido, para “normalizar” a situação, e vem Illia, em 63. (De notar que nenhum destes nomes é novo na altura em que aparecem na História das Mil e Uma Presidências, antes são regressos de outras derrotas e outras historias politicas argentinas.)
Novo golpe em 66. Ongania sobe poder – este foi o tema da minha apresentação hehe – e revela-se (surpreendam-se) um ditador violento. Que cai em 70, com nova reacção militar.
Seguem-se uma série de presidentes efémeros, que se sucedem em carrosel, mais golpes, mais revoluções, Péron eventualmente regressa ao poder, volta a sair, e mais detalhes com o decorrer de mais aulas, que não há hora lectiva para tanta revolução politica.
Aperceberam-se? Peron. Deposto. Frondizi. Deposto. Illia. Deposto. Ongania. Deposto. E por aí segue, com golpes de Estado e revoluções do “agora-é-que-é-que-isto-assim-não-pode-ser” intercaladas.
Não percebo. Como pode um povo que parece ter tão enraizados seus focos ideológicos viver duas décadas de tanta instabilidade e fracassos políticos? Talvez por isso mesmo?
Mas à segunda tentativa não parece óbvia a inevitabilidade de consenso?
Onde ganham a energia para tanta revolução, onde conseguem criar novos e originais pontos de descontentamento? (que se assim não fosse, o meu semestre de História bastava-se em três semanas)
Pergunto a argentinos, que dizem que o Povo não conhece a sua História, e afinal é tudo uma questão de fraca memória? Lutas movidas pela pasion? Indecisão ou decisão tão forte que não seja aceita centímetro ao lado?
Oh tio historiador (sim, miguel freitas, é consigo), tem alguma luz para mim nesse imenso arquivo intelectual, ou terei de continuar em busca e fonte directa? Mas as vozes são tão frescas ou tão esquecidas, que não sei se por aí virá luz clara.
Meu povo argentino, alguém me explique o teu modo de pensar, que ainda me quedo pasma às charadas.
Bom complexo povo, minha querida labiríntica Alma Argentina…

inauguração do ciclo

2007-10-20T10:59:00.000-03:00

O calor começa a chegar, na sua peculiar maneira de ser, entre tempestades semana sim, semana não – agora compreendo o conceito de clima tropical, uma chuva pesadíssima e um calor que o é mais, a roupa a colar ao corpo, o corpo a colar ao chão. Nem a ligeireza de uns chinelos, que dão à cabeça sensação de soltura, nos valem.
Vem chegando o Novembro, e mais confusa fico… Natal, no verão?? Férias de verão, agora?? Dezembro de chinelos e bikini?? Creio que vou andar meio aparvalhada com as trocas de associações.
Com a expectativa de férias, vêm os planos…
Bem, verdade seja dita, é mais uma necessidade de férias, que expectativa delas, afinal ainda falta um mês e meio… mas o mês de sol que deixei para trás, o mergulho directo na água fria das aulas, a imensidão do continente, o sonho desta viagem, e liberdade, a possibilidade, o afinal “está tão perto”… passei as ultimas 4 noites especada frente a um mapa da Sudamerica.
E mais novas concepções entram. Se eu andar 15 horas de carro, em quase qualquer direcção, não chego a sair da Argentina. O nosso Porto, ou o nosso Algarve, para esta malta é um Cascais onde se vai passear aos fins-de-semana. E três meses e meio já não parecem afinal a eternidade do principio.
O meu dedo indicador já fez esta viagem no mapa un million de vezes, e sempre por sentidos e rotas contrárias…
Mas vou agora na próxima 4f abrir oficialmente o ciclo de viagens, com um pulinho em Puerto Madryn.
Fica no sul da Argentina, e é um achado de fauna que foge ao conhecimento da minha portuguesidade. Há as baleias, na febre primaveril dos ritos de sedução, à superfície da água… e há os pinguins, e os leões marinhos, e os lobos do mar. E há o mar! Não conheci ainda um português (e já conheci vários) que não sentisse saudades do mar…
Sabem aqueles pontos brilhantes do Tejo, num dia de sol? Aquelas luzinhas de reflexos, tremelicantes, que fazem parecer bola de espelhos, e que salpicam toda a cidade, porque espreitam entre cada ruela em esquina plantada? A luz de Lisboa é diferente de todas...

Cá trarei a luz de Puerto Madryn, veremos como reflecte o sol na pele de uma baleia.

Enquanto não, cá volto ao estudo, que tenho o último teste na segunda, e ainda nao comecei...

beijo beijo

Até já

À noite, dizem que na praia, em silencio, se ouvem as baleias respirar…

toque rápido!!

2007-10-19T11:59:00.000-03:00

Meus queridos caríssimos

Muito zurzida pela ausência prolongada nestes escritos e cozinhados… mas uma pessoa não pode estudar? Esta vida não é só farra, e este mês é de avaliações!!

Por hoje fica este toque, prometo esta noite roubar meia hora e publicar alguns avisos e relatos do meu moleskine, à espera para saltar páginas fora.

O toque é este…

http://clix.visao.pt/default.asp?CpContentId=334616

Afinal, não foi dia 17, mas a seu tempo sairá…. Atenção!! Há uma fotografia muito interessante pelo meio!! Onde está o Wally? Quem descobrir primeiro, ganha um mail de duas páginas, haha!!

Um abraço ao Miguel, que se perdeu de amores por esta Buenos Aires - desgostos amorosos só se curam enfrentando o objecto amado hahaha... serás sempre benvindo!

Flirt em Saxofone

2007-10-11T12:07:00.004-03:00

Eu não vos dizia*?

(desculpem, vão ter de virar a cabeça...)

* ver post anterior (haha não têm remédio!)

Os diferentes, os estranhos e os locais

2007-10-11T11:44:00.000-03:00

Numa fase em que já me sai um “che” natural quando falo com alguém (“che, que tal?”, “che vení a mi casa”, che isto, che aquilo, me encanta!), já abrevio Direito para dcho (e não dto) sem pensar, e já vou dando por mim a falar sozinha com algumas exclamações mais sentidas em castellano (estou a sentir-me uma perfeita emigra)… muitas outras coisas são também normais e não me saltam à vista.
Todavia (outro tique de linguagem muito emigra) queda por contar uma série de pormenorezinhos deliciosos (ou só diferentes, e perfeitamente aborrecidos) das esquinas e dobras de Buenos Aires. Como quando saímos a Espanha e percebemos que comem pão de borracha; ou a outro lado qualquer e reconhecemos tão tuga o restaurante do bitoque e da bica a cada esquina (O Sousa, O Almeida, A Parreirinha de Alcântara, do Rato, O Zé dos Frangos, O Zé dos Bifes, O Manel, A Maria, e por aí seguem…).
Detalhes e pormenores desta cidade… para baixar à terra da normalidade, e quotidianizar o escrito.
Por onde empezar?
Ah, claro, o café, básico de tanto tuga, pedra toque e chave de sobrevivência de muitos e de mim, para quem e sem o qual o conceito de dignidade humana não existe. E à volta do qual gira todo um mundo de vida social.
Aqui, nada de bica espessa e curta ("cheio e sem açúcar!"); vem um baldinho de café-água, feito em casa, que sorvo com algum espírito de sofrimento e resignação. Mas alegrem-se os espíritos, não há um único sítio (um!) que não faça acompanhar o café de um prato com mini bolachas/docinhos/something, e um copo de água… com gás! (Ah, boas tardes perdidas no Príncipe Real a pedir copos de água até às 7 da tarde, todavia sem sucesso)
E pelo caro que é (o mesmo preço que um maço de tabaco… 90 centimos de euro), ninguém leva o “vamos tomar um café?” no bolso para todo o lado (amigos, namorados, reunião, conversa, atrofio, só para sair de casa…). O encontro social – o café que toda a gente toma, mesmo que não o beba efectivamente – é o Mate, e toma-se nos parques, partilhado entre todos. Ouvido de passagem que 90% dos argentinos tomam mate. Calculo que os 10% resistentes sejam as crianças e alguns alérgicos à erva (seguro que los hay). Bebe-se num copo especial – parece um vaso de bardo -, com uma “palhinha” de metal, e tem o kit do termo de água quente atrás, porque o copo enche-se de erva até acima, e a água vai-se juntando aos poucos. A imagem é um encanto, e o ritual, um verdadeiro ritual. Total sinónimo de “estar”.
O leite com chocolate chama-se submarino, e é um copo de leite com uma tablete de chocolate massiva mergulhada no dito; e não se fuma em lado nenhum (alegre-se minha Mãe) desde a lei Buenos Aires Livre de humo, de Outubro do ano passado. Curiosamente, o único lugar onde esta lei não se cumpre … é na Faculdade Direito! Extraordinária noção do Bem, do Direito e da Justiça (estou a ser profundamente irónica, para quem não leu nas entrelinhas).
Seguindo o caminho dos cafés e hábitos associados, passo a informar também que o pastel de nata, o bolo de arroz, e o não menos garboso queque, são aqui gloriosamente substituídos pelas medialunas – mini croissants de uma massa tão boa que se comem sem nada. Gloriosamente, porque há sempre, há muitos, e há em todo o lado.
Tique de cultura, que sé yo? Aquí o que é bom e prático, há por todo o lado, e há só isso. Vejamos os kioskos.
São pequenas lojecas de conveniência – nunca o termo castellano tienda teve tanta plenitude – e vendem tudo o que uma pessoa precisa num momento de aflição, 24h. Vejamos… tabaco, chocolates, sugus e caramelos, barritas de cereais, chocolates, chocolates, chocolates. E cartões de saldo de telemóvel! Há uma média de dois por quadra, e às vezes mais. O que se demonstra pelo facto de, quando vamos jantar a casa de alguém, e queremos levar uma garrafa de cerveja ou vinho (o item que me faltava!), nos subúrbios dos subúrbios, não nos preocupamos com o gesto antecipado, porque seguro, seguríssimo!, que há um kiosko à porta visada.
Falando em cartões de telemóvel, também esse tema é muito próprio. Assim, quando não tenho saldo no tlm, vou a um quiosco, compro o cartão, raspo o código, ligo ao apoyo al cliente, et voila!, crédito no celular outra vez!
Mas calma… os pormenores aborrecidos e sem interesse nenhum que tenho para vocês não se ficam por aqui! Vejamos: há bancas de flores em cada passeio, 24h por dia – quiçás pelo feitio marialva dos argentinos, e mais ainda dos porteños, faça algum sentido vender flores às 5 da manhã, para eventuais, senão prováveis, necessários pedidos de desculpas; os carros não param nas passadeiras, mesmo que esteja verde (branco!) para os peões; os táxis são aos pontapés; e é normal e próprio de todos os argentinos, no matter idade, classe social ou educação, ouvir putear – meaning dizer palavroadas "de fazer corar um carroceiro"; os pintas argentinos usam óculos escuros na discoteca (pronto, até aqui é meio parvo, mas não são 1 nem 2 nem 3!); em todas as esquinas, ao lado dos kioskos, há locutórios (net e telefone); não há o conceito das lojas dos chineses, mas há o dos supermercados dos chineses; o autocarro só vende bilhtes a solo (não existe também conceito de passe) e com moedas, o que implica ficar apeado quando não há cambio nas carteiras – o que é uma chatice, e uma realidade, porque o défice de moedas é tal que ninguém em lado nenhum nos troca as notas.
E o empregado do café que flirta descaradamente qualquer mulher que se sente e peça, é normal e parte de aqui – agora mesmo…
Falando de empregados, e generalizando um pouco a ideia (metodologicamente, Savigny diria que é isto a tópica e o meu prof. de filosofia acusar-me-ia de generalização falaciosa; eu digo que é mesmo assim, está no sangue argentino!), os argentinos, e os porteños mais ainda, são uns sedutores natos. Não tanto em qualidade do paleio (não podem querer tê-lo todos, não é?), senão pela sua naturalidade, e quantidade de vezes que o entabulam. Metem-se sempre (sempre!): o taxista, o homem do kiosko, o rapaz que vai a passar na rua como outro qualquer, o hippie que faz brincos artesanais, o rapaz que te atende na loja. Uma amiga minha ficou com o numero do funcionário do banco que a atendeu! Mas com uma “gracia”, que torna a coisa num cumprimento - maior boa onda, o “não, não” é respondido com um sorriso, sorriem de volta bastando-se com isso, e seguem caminho.
Nada disto é exclusivo de minha descoberta. Conheci um rapaz simpaticíssimo numa festa, igualmente atrevido (daí partiu a conversa) e gay (aha, antes deste ponto pensavam que era engate, não era? Tsss não têm remédio seus alcoviteiros!) que me dizia, a páginas tantas, isso mesmo: o argentino rege-se pelo lema Veni Vidi, no que toca à mulherada (o vici requer mais arte). E se na rua, somos abordadas das mais variadas maneiras, e metade delas têm graça e nos fazem rir, numa festa o ataque é cerrado e chega a ser cansativo, porque não há rabo de saias que escape à arte de bem/mal falar.
“Pero Catarina, yo te digo” – respondia-me o meu amigo – “yo estuve en el mundo… y no hay hombres más lindos que los argentinos!!”. E não é que pode ter alguma razao?

E aqui suspensa, me retiro... é que me estão a tocar à campainha, e outro pormenor perfeitamente (este sim) absurdo é que, por segurança, não há mecanismo para abrir as portas da rua directamente dos apartamentos. Meaning, descer 6 pisos. Imaginem um jantar de 20 pessoas!

ps. dia 17 tudo a comprar a visão. logo perceberão!
pps. vou ver as baleias dia 24, ao sul da Argentina! Primeira saída oficial!

A toalha dos pés ou O eterno "porquê, porquê, porquê?"

2007-10-09T00:21:00.000-03:00

A bonança, depois da tormenta (ditos da minha Condessa de Ségur, que ficam depois da infância).
Como num casamento. Ou qualquer outra relação a largo tempo e menor escala.
A eterna guerra dos sexos, o incontornável choque de naturezas; somos afinal duas espécies diferentes?
Passou o primeiro mês, e com ele, como em qualquer relação de todos os dias, a descoberta dos lados lunares.
Dias de humor mais negro, vontade de gritar às almofadas, impassíveis, de sair de pijama à rua e entrar na porta ao lado, tentação de lá ficar, em qualquer porta de qualquer lado. As primeiras manhãs passei-as de olhos arregalados ao gestos de cada um, as seguintes reagi contra alguns, em evolução crescente do pedir para o perder a cabeça, e agora, reconheço que há coisas que não são discutíveis ou sequer susceptíveis de ceder: são assim e ponto.
E a tormenta passou, com um respirar mais fundo, e um pensamento de fair-play, afinal, casámos por um ano, e passado apenas um mês, a esperança é larga, a vontade tem muita força, e os lados lunares de cada um são inevitáveis e fazem parte.
E afinal, não é mais nada que ultrapasse a equação 1 vs 3. Es decir, se pensei um dia ou muitas vezes que as miúdas são difíceis, quando não são insuportáveis (e mesmo assim, tão encantadoras, não somos?), passou-me ao lado que viver com três homens, sendo mulher, não é as peace of cake as I though – logo eu, com dois em casa!
Haverá quem me responda: afinal, somos duas espécies diferentes?, estudadas em separado daqui a muitas eras por arqueólogos de outros ciclos?
Na minha aula de espanhol (a qual já abandonei, porque, a professora que me perdoe, não aprendi em três aulas mais que em dois dias na rua), uma das perguntas da ficha para treinar os pronomes era ironicamente a seguinte “Vos entendes a los hombres?”, ao que a resposta invariavelmente disparava “no, yo no los comprendo”. A pergunta era repisada, e a resposta parecia ser um dado óbvio.
A verdade é que não consigo ser original neste assunto, e viver o dia-a-dia não me desvendou nenhum segredo dos deuses, senão me desvendou apenas a existência de muitos mais – indecifráveis criaturas, charadas da Mãe Natureza.
Vamos lá a ver: sim, são simples, incrivelmente simples, numa boa maneira que Elas não conhecem. E numa incompreensível, também.
Ouvido de passagem.
“Precisamos de comprar uma toalha para os pés, para a casa de banho” (uma ela); “Para quê gastar dinheiro numa coisa que vai ter os meus pés durante 5 segundos?” (um ele, em resposta genuína).
Ok. Clara incompatibilidade de conceitos.
Afinal, somos mesmo duas espécies de uma classe humana? Teremos visões assim tão diferentes do mundo – do quotidiano e do mais profundo?
Ouvido de passagem.
“Porque é que deixas os sapatos sempre no meio da sala?” (uma ela); “Que há de mais prático que ter os sapatos a caminho da porta de casa, para quando sair, calçá-los directo para a rua?” (um ele, em crédula teoria).
Do modo como vivem o espaço à maneira como vêem a vida; da despreocupação com mil detalhes, à facilidade com que põem uma t-shirt lavada na mochila e partem à aventura, do sentido prático numas coisas, à falta dele noutras tantas. Quem são vocês e porque são tão diferentes de mim?

Há perguntas que mais vale não serem feitas. Não terão resposta. Ou não as compreenderemos.
E com muito do tal fair-play, e uma boa dose de paciência de mãe, lá vou conseguindo viver com estes meus três Anjos sem guerras. Com muitas manhãs acordadas incrédula, com muitos suspiros no ar de total incompreensão… mas, vivendo com os lados lunares que nem em Marte se tocam, vivo também com o melhor desta Natureza, aproveitado para mim. Com as gargalhadas a toda a hora, com a simplicidade desprendida, complicada por nós, com o bom humor escorregadio, fluente. Com uma boa despreocupação, com os "bora lá", aqui e agora, sem planos. E com um equilibrio que foge do meu, e por isso, o é mais.

E esta casa vivida é assim uma alegria.
Obrigada, meus pequenos.

ps. Aos que temiam La Boehme e um Direito a crescer torto, às bocas atiradas em tom de gozo e a todos vós, descrentes! Tive 9 no teste... em 10! Acho que vou sair a festejar!!!
Naaa.... tenho outro 4f! Ate já.

Onde a relva não é tão verde também faz sol

2007-10-05T11:47:00.000-03:00

Uma vez mais, a cultura do parque. O que se faz num sábado de sol?
Já sabem a resposta, deliciosamente repetida, repetível.
Fomos passar o último sábado fora do centro da cidade, a Olivos, paragem de comboio já qualificável como subúrbios.
Um verde sem fim, não tão berrante como o outro, que a relva é cara e custa manter (e afinal estamos nos subúrbios) mas duplicado em tamanho, e com a cidade ao fundo, em papel de cenário, a dizer “é bom aí, não é?”.
Que bem que se está no campo, Adelaide!

Viaje a Olivos.... há coisas que não mudam com os continentes, one of those, o género musical da rede ferroviária! Estão o bando Xu completo, a Alicia, a Mel, a Paula, o Ivan e o Brian - tudo malta de engenharia! et moi, a intrusa mais oficial - já contam comigo e tudo!
estes dois são os rapazes que trabalham no Gabinete de Alumnos extranjeros na faculdade deles, e ao contrário do meu pacato e semi-invisível Martin, em Direito, estes dois organizam jantaradas, futeboladas, ligam, convivem, fazem, acontecem, põe-nos a fazer parte da movida porteña! Chamo-lhes o Pai e Mãe de seus hijos extranjeros, comparação que eles recebem com desportivismo, e já lancei a polémica sobre a atribuição dos papéis no "seio do núcleo familiar".
Muito boa gente. Argentinos de gema, e - parece-me - apaixonados também pelo resto do mundo.

(parque de olivos, miguel, alicia, ivan e francisco, miguel again)

Cena de Chicas

2007-10-02T01:10:00.001-03:00

Buenisimo!
Em vã promessa e proyecto no ar durante muitas, várias semanas, andava a ideia de juntar as miúdas todas e fazer um jantar da mulherada. Pôr mensagens a correr, troca toque e passa-palavra, e acabarmos todas – as titulares de direito de autor, e todas as que, de uma maneira ou de outra, saibam da cena de chicas e queiram aparecer - num restaurante charmoso a galhofar em boa histeria feminina, entre má língua, temas sérios, amena cavaqueira enfim, regada a bom vinho – já que temos a francesa Capucine, que parece ser entendida!
A mim, parecia-me genial! Porque gosto de uma boa jantarada de mulheres, da conversa, da gozação, dos típicos lamentos e mais típicos oxalás, do riso que se espalha pelas outras mesas, impossível de ignorar – uma mesa de mulheres enche uma sala! -, e em termos mais práticos, porque conhecia a ala feminina de direito, e pelos meus rapazes, a ala feminina de engenharia – tenho a sorte de ter acesso a dois mundos, e entre os quatro, conhecemos mais gente. Entre outra ponta solta, aqui e ali, numa festa, numa tarde, amiga de amigo de amigo… dispersas, éramos matéria prima para uma noite fabulosa.
A ideia começou, atirada em algumas mesas de café, a ganhar algum entusiasmo – extraordinária solidariedade espontânea feminina que parecia nascer em cada proposta.
Buenisimo, juntámo-nos as 15 que puderam ir. De Direito, de Engenharia, de Economia, locais, e uma a fazer mestrado de Línguas. Não me perguntem o como da receita. Fomos todas lá parar!
Alicia (Barcelona), Ainoa (Madrid), Melanie (Tolouse), Nathalia (São Paulo), Paula (Buenos Aires), Xaviere (Bretanha, França), Cynthia (Tolouse), Capucine (Paris), Isabela (Buenos Aires), Margaux (Francia, não sei de onde), Christina (Alemanha), moi même… (faltarão nomes para os quinze...?)o certo é que poucas sabíamos muito umas das outras, muitas nunca nos tínhamos visto, e foi uma cena animadíssima, cheia de boa conversa, bom atrofio, bom vinho (?) e boas, muitas fotografias.

Acabamos a noite numa festa de uma associação de repúblicas para estudantes e nos quedamos a dançar toda a noite, na maior animação! As maltas respectivas (os rapazes discriminados de direito, de economia, de engenharia, e outros soltos e soltas que, por qualquer motivo não jantaram – o motivo dos rapazes é obvio, não?) juntaram-se às tantas a nós na festa, e foi uma noite divertidíssima!

Cá vão algumas…

da esquerda para a direita, margaux, chloe, paula, alicia, ainoa, cynthia, eu, isabela, xaviere. À esquerda, em baixo, natália, e em cima, à direita, capucine e melanie!

Mais, soltas.

margaux, chloe, capucine, isabela!

eu e a ainoa, grande miuda!

mel e alicia!!

as que já apareceram, à entrada da festa!!

mais das marias chicas!!

Minha querida Chloe et moi, no final da noite; a fotografia já tipica, a uma hora a que sempre nos encontramos, no fechar das portas!

Grandes miudas, estas!
Firmámos un contrato, solenemento lavrado e comprometidamente assinámos, cada jueves si, jueves no, "a cenar con solemnidad y mucha buena onda (y mucho encanto tanbién) para tomar, hablar, bailar, y romper los corazones masculinos".
A manhã foi acordada com algumas dores de cabeça, e a boa disposição de um achado na vespera!
Muito bom achado, grandes miúdas, estas minhas!

Eleições

2007-09-30T23:26:00.000-03:00

Uma geração extraordinária. Ao exagero, still extraordinary.
Saí de Portugal com as estatísticas de abstenção das últimas muitas eleições na cabeça, e uma já amadurecida e enraizada desilusão com o estado de muitas coisas no nosso país, entre ela, a política. Não há ideais, não há projectos, não se vislumbram competências ou vocações. Da politica na televisão, nos telejornais de todos os dias, à igualmente medíocre politica na minha faculdade Clássica, de menor âmbito, mas já tão reflexo da actual guarda, o estado das coisas aparece-me como um ciclo difícil de romper. A politica tornou-se abstracta, sem o pano de fundo nem o Bem Maior que devia servir; ou tão concreta que se torna um meio para outros caminhos pessoais. Porque se tem a lábia de um mercador, ou porque abre outras portas. Alguém disse que hoje, não há quem viva para a política, mas da política. E afinal, ela é um valor autónomo, que possa valer por si?
Soa-me a velha canção popular, conhecido Malhão que, de tão bem se conhecer a letra, já não se lhe presta atenção – não há por onde variar, nem verso que diga alguma originalidade.
Parece-me uma bolha de ar, dentro da qual um bando de engravatados, sem uma pinga de humanismo ou espírito de serviço, se peleiam por nada, só para chegar à cadeira mais alta e deitar, na língua de fora, um “nhanhanan”. O troféu é worthless, e o que conta mesmo é que o ambiente na bolha não se torne aborrecido. E nesse troca-chispe constante, a pseudo-indignação inflamada torna-se banal.
E assim, nós, os que, para paz das almas e utilidade dos actos, estamos do lado de fora da bolha, deixamo-los, aos engravatados, trocando bolas de pingue-pongue e balas de borracha florescente nesse campo de jogos. E passa-nos ao lado que o tempo perdido em brincadeiras de adultos é também civilização perdida, consciência perdida.
“Não me interessa a politica”.
Como nos podemos dar ao luxo de dizer uma coisa destas, como se a politica fosse um prato de ervilhas ou um clube de futebol?!
E afinal, a mim também me enfada mais que um programa matinal de culinária.
È tempo de eleições na Argentina. De senadores, de deputados, de presidente, e do Centro de Estudiantes na Faculdade de Derecho da Uba, vulgo associação de estudantes.
As listas estão assumidamente associadas a partidos políticos, a campanha e os resultados são-no também. E chega a ser exasperante a quantidade de papéis que me enfiam nas mãos todos os dias de passo a passo (experiência comprovada, 5 minutos no corredor antes de começar a aula, 12 panfletos informativos nas mãos, em diversos tamanhos, cor, e tom politico) a tentar ganhar convertidos e votos. Não se pode andar nos corredores, a entrada da faculdade está cheia de mesas das listas – umas 15 -, os alunos das ditas andam todos os dias a entrar pelas salas adentro (inclusivamente interrompendo a aula sem pedir ou esperar resposta) a propagandear os seus ideais e parlapiè politico, e extraordinariamente os professores acham normal e não se manifestam contra a falta de cortesia (para não dizer educação).
E sim, são insuportáveis na reivindicação, nas toneladas de papel que me obrigam a aceitar (média, um kg de papel a mais à saída da faculdade), e nas tentativas de conversão – já sofri duas, e nelas, os interlocutores estavam bem entusiasmados e nada demagogos.
E têm ideologias à séria, e muitas perfeitamente desactualizadas no tempo histórico em que existem. Mas têm-nas, e organizam-se, e participam, e trabalham. E têm um Movimento e uma Consciência extraordinárias. Talvez pela sua própria História. E sabem perfeitamente do que estão a falar.
E mais irritante e mais triste que excesso de histeria reivindicativa e de panfletos políticos é a ausência de. Do que seja.

Algumas fotografias desta consciente (but...) histeria.

Às portas das eleições... da associação académica!!!

Algumas miradas

2007-09-30T21:41:00.000-03:00

Aqui vos deixo algumas imagens do que já falei, e outras novas, para aconchegar as palavras, quando não chegam!

Um parque, dos mil, na solidão de um dia de semana em hora de expediente...

Outro parque dos mil, na doce tranquilidade de um fim de tarde de um dia de trabalho... Malabarismo sem rede, uma tira de pano, a árvore, e um "porque não?". Não apanhei as cambalhotas e a dança no ar, mas fica a ideia... circo de gente normal, no centro da cidade. Extraordinário, não?

Um Cafe Notable - o Bar Cao. O candeeiro de rua, numa noite de deliciosa bossanova e boas picadas!

A minha faculdade, com o parque que se agiganta ao lado, e ao fundo, a conocida Flor, em dimensão assombrosa!

Primer parcial... puff!!

2007-09-29T21:00:00.000-03:00

Uma semana desaparecida do mapa – do blog -, a mastigar raivinhas e comichões contra a professora de derecho internacional privado. A professora, não, toda uma equipa de professores, adjuntos, auxiliares, estagiários e alunos ajudantes – este circo vivo desloca-se como um todo pela faculdade, assiste a todas as aulas, ocupando metade das cadeiras dos alunos.
Aula de 2f, dito da professora: “ Chicos esa matéria sale para el parcial jueves”. Como??
Que parcial? Quando, como, porque?
Eu, a Cynthia, e o Filipe atirámos uns aos outros olhares de terror e completo pânico, e lá percebemos que na próxima aula havia teste. Escrito o oral, uma hora e meia, com dois dias para estudar toda a matéria, enquadrar o sistema argentino, mentalizar o castellano… tudo, porque a professora se “esqueceu” de enviar um mail também aos alunos estrangeiros – como mandou para os outros todos, antes. “Pero estava en la fotocopiadora”, lá se desculpava no fim da aula, encolhendo os ombros numa total falta de solidariedade. E eu por acaso sei onde fica a fotocopiadora ou que a professora lá deixou?? Passei o resto do dia a mastigar pragas e maledicências contra dita manada de insensíveis!
Por isto, uma semana em que a única coisa que escrevi foram os meus apuntes e resumos de derecho internacional privado!!
No dito dia, escrevi 3 folhas de um lado e de outro, corrido e sem parar, e a ver vamos se fui eficiente no estudo em pressão!
Para desforra em beleza, jantar da mulherada, jogatana de futebol, noite de baile, dia de sol num mega parque nos arredores de Buenos Aires, enfim, um fim de semana em beleza e a vingar bem a semana desaparecida – lembram-se dos programas, ah e tal, montes de programas culturais, musica, fotografia, teatro…? Tudo por água abaixo, a semana perfeita com mil noites e mil tardes já planeadas em grande, e afinal, passadas em casa a estudar… haja misericórdia!!
Estou completamente acabada de exaustão – o fim de semana foi em beleza, mas foi também esgotante até às últimas!
Por isso, cá venho explicar a minha ausência, e prometer já amanha um metro ao comprido de relatos e fotografias – tenho tantas tão giras, enfim encontrei o cabo da bateria!! (ou melhor, encontrou-o o Mike, que eu em orientação sou a pior!!)
Até já já já!! (dois segundos de descanso!!)

Parillada chez Laurent

2007-09-22T20:10:00.000-03:00

Fotos roubadas à Chloe, do jantar do Laurent - a tal parillada de 8 kg de carne e caipirinhas feitas à antiga - meaning, por um brasileiro puro!

Na primeira fotog, em cima, alto, Laurent, francês e anfitrião, que apareceu nos primeiros relatos! à frente, a brindar, Xu João, da pandilha dos 4 Rufias, e em baixo, de cigarro na boca, Leo, outro francês que conhecemos nesse jantar - porreiraço!

O rapaz que está à esquerda do Laurent é o Rui, um tripeiro da faculdade dele (Economia), e ao meu lado, Xu Miguel e a minha querida Chloe, a quem dedicarei um relato exclusivo quando tiver as minhas fotografias e vos contar finalmente a histórias das Cês - Catarina, Chloe, Cynthia, Capucine!

Na segunda, os mesmos, mais o Rufia Fran, e a Capucine, ao meu lado!

Não sei se deram por isso, mas a representação no jantar dividia-se entre França e Portugal - onde se meteu a gente do resto do mundo?? Somos uma praga!!

Parque

2007-09-22T19:43:00.000-03:00

Buenisimo! Todos os dias descubro outro lado desta multifacetada, polígona Buenos Aires – esquizofrénica mesmo, diria! Conhecido o transito e as grandes avenidas, os semáforos, os prédios e a pressa urbana, eis o outro lado!
Parques por toda a cidade, a perder de vista, a puxar imagens de uma espécie (várias espécies) de Central Park – mas que sé yo?, nunca lá fui!
Temos a sorte de viver não só ao lado de um (seria difícil não viver, porque eles estão semeados por toda a cidade), mas do maior parque de Buenos Aires – o Parque de Palermo, zona onde vivemos. E este perde-se na vista.
Ontem começou a Primavera, e quase matematicamente veio o sol.
Aparte: festa da primavera significa que todos os adolescentes desta cidade carregam geleiras e mochilas e vão para os mil parques da cidade beber, jogar à bola, beber mate (bebida típica de cá, tipo chá, mas com todo um kit especial para confecção e consumo, adiante explicarei), fazer pinos, dar cambalhotas, namorar, enfim, soltar o teenager que têm em si. A chave do acontecimento é que, num parque gigante, do qual não se vê nem o principio nem o fim, é difícil arranjar um espacinho para estender a manta e entrar no programa. Claro que o parque em pouco tempo se torna num acampamento de festival de Verão, e ao fim da tarde vêm as ambulâncias recolher os infelizes que beberam demasiada cerveja, e a policia inspeccionar eventuais actividades ilegais. Mas tem a graça de ser uma tarde em que todos os teens da cidade – todos! – se concentram a povoar um parque imenso, e de metro a metro relvado, haver uma asneira ou patetice original, típica da idade – os 15 têm uma criatividade extraordinária para a parvoíce, falo com conhecimento de causa, os meus não estão muito distantes!
Continuando… o parque de Palermo! Saí eu comigo de passeio, a mastigar uma noite acabada de manhã – extraordinária festa bubamara, musica cigana (já ouviram falar do Kusturika? Eu não tinha… realizou o Gato branco gato Preto, e a musica é esse género – de leste, cigana, balcânica, que sé yo! Muuuito bomg!! Tanto, que acabou às seis da manhã!)
Relvado sem fim, plano, a não parecer acabar, e a luz dourada do bom sol de hoje (sweet sunny Saturday!) a fazer saltar o verde ao ar, berrante. Entre algumas árvores deitam-se no chão jogos de luzes, fuscos, e sombras, e o Parque chama por nós!
O primeiro sinal de vida, ao principio do Parque, veio de um grupo de mulheres que faziam uma espécie de arte marcial dançada, com um bastão à tartaruga ninja, e em câmara lenta, descalças… que imagem! Via a primeira figura entre as árvores, e dois passos à frente, abriu-se uma clareira solarenga, e lá estava, a imagem perfeita de uma tranquilidade muito zen, muito cheia, de um sábado de sol.
Para mim, aquela imagem tinha bastado. E depois comecei a entrar pelo parque adentro, e apareceu o movimento eufórico já acostumado e familiar, que salta em toda a – voltei a reconhecê-la! Pessoas (mil!) espalhadas por todo o Verde, em grupo, em família, em silencio; a ler, a conversar, a namorar, a beber mate partilhado, a jogar tudo e mais alguma coisa, a andar de patins, de bicicleta, de carrinho a pedais, de gaivota, de barco a remos… e em volta do lago, a salpicar o verde-dourado eléctrico (nunca vi um verde assim…) da relva, uns coretos de madeira brancos aqui e ali, a lembrar filme antigo. A cidade nas costas, e o enorme parque virado para si, como se fosse um mundo aparte – e não é?
Deleitada com a visão – o bucolismo vs urbano no seu melhor contraste, extraordinário sentido! -, ia chocando com outro que, como eu, gozava seu sábado. Ainda bem, que personagens daquelas não se podem perder! Um tipo enfiado numa fatiota encarnada, empoleirado nuns patins em linha, e em posição de ballet (1ª? 2ª? 7ª?), vibrava em playback a musica que tocava nos head-phones – calculo que ópera or something, pela maneira como cantava dramático em silencio… e de repente, começou a patinar a alta velocidade, dançando… sim, qualquer coisa como ballet em patins – se não existe tal modalidade, passou a existir! Uma figura! A graça é que ninguém pareceu surpreendido ou sequer atento com a situação – capaz de ser natural, e eu sou a ignorante da estranja!!
Acabei o passeio no museu sivori, no meio do parque, porque no jardim do museu havia um concerto de Bossanova – extraordinário, muito muito bom! Mesclava um bocado de jazz e tinha uma rapariga de branco que dançava contemporânea descalça no meio do jardim e das pessoas. E tudo acabou de pé a acompanhar o refrão e a bater palmas a tão boa tarde!
Estou enraivecida por não ter bateria na máquina, nem cabo para o efeito, porque foi uma tarde cheia de boas imagens, e têm perdido muitos bons bocados dos meus dias… a ver vamos se as palavras descritas são suficientes!!

Ontem fomos jantar a casa do Laurent, o francês do primeiro jantar, lembram-se? A pizza e o vinho barato? O chão da nossa casa? Convidou-nos a inaugurar o seu piso novo, finalmente conseguido, e fez uma extraordinária parilla para todos – qualquer coisa como 8 quilos de carne para 12 pessoas. Sem outro acompanhamento que bom vinho – a carne pela carne, o bife pelo bife. Extasiada!!

Hoje, vamos todos jantar a casa de umas colombianas!

Mais matéria para relatar!! Oxalá nunca me falte!
Entretanto a vontade de viajar já se faz sentir, e os projectos desenhados com o dedo sobre o mapa repetem-se diariamente.

continuando... Me & Art

2007-09-21T12:38:00.000-03:00

A boa rotina continua, em pé de bom vento!
As aulas encarrilaram, e o direito explicado em argentino já não entorpece o raciocínio. Os apontamentos saiem (quase) naturalmente em castellano, e entre algumas frases bem conseguidas e muitos pontapés na gramática, lá me vou preparando para o segundo nível – apresentação oral de trabalhos (iauch!)!
Da Cidade também já vou conhecendo alguns truques, e por isso as noites calmas e os dias livres têm sido planeados e preenchidos com um estilo de vida que preguiçosamente não cultivo tanto em Lisboa: bom cinema argentino (e não é que é bom, mesmo? Boas legendas, para frustração dos amigos espanhóis, bons argumentos a fugir ao típico dramalhão americano com que já não se pode, e tudo numa língua que fica a cantar nos ouvidos), concertos em cafés selectos (segue-se Bossa, Jazz, MPB e tango instrumental), exibições de fotografia, exposições de mil outras coisas, bons passeios, e agora, teatro também – a História Argentina, a ver se me dá una flashes visuais para os parciais que se aproximam (meaning, testes).
Descobri outra Avenida, a Corrientes, que faz também faz as minhas delicias, porque ao longo das quadras não acabam os cinemas, os teatros, as salas de espectáculo, e os cartazes berrantes a anunciar novas obras – seja qual seja seu género!! Os passeios, em noites bem calculadas, estão cheios de filas de entrada, e podemos adivinhar o registo de cada sem ler o cartaz – as madames e os monsieurs elegantemente vestidos, sem necessidade de fazer fila, civilizadamente dispersos à porta, a ver a ópera, mais à frente, um e outro que entram (não mais do que isso) no cinema, independente, por sinal; a fila enlatada para a comédia musical que está no berro, e duas quadras depois, outros dois cinemas, distribuídos equilibradamente nas gentes que neles entram.
E de noite a Corrientes tem uma graça especial, porque as luzes dos cartazes e das salas enxotam a noite e atiram-nos todo um Mundo do Espectáculo alma, olhar, vontade adentro, dá ganas (que emigra…), que fica a querer correr as bilheteiras avenida fora, e comprar entradas em cada uma. A Corrientes é ela própria um espectáculo que vale a pena ver.
E ontem, recebi um mail de uma argentina, amiga de amigo de amigo – como estas coisas sempre funcionam – com uma lista infindável de segredos e dicas mais oficiais sobre BsAs.
Com isto se quer dizer que se espera uma semana muito preenchida – a partir já de 5f, com a abertura do festival de cinema brasileiro e do festival da luz (fotografia).
Ando perdida da cabeça com a facilidade com que se leva esta vida, aqui. A arte é tão fácil aos bolsos que tudo se faz!!
A parte extraordinária da coisa é que o baixo requisito monetário da arte não vem atrás barateza de tudo. Ainda não percebi lindamente o padrão de vida por aqui, mas não encaixa no que para mim é o normal… Mirem, a chave para mim costuma ser o café. O ponto a partir do qual se calculam quase os preços de quase tudo o resto. Os bilhetes de autocarro, o almoço, uma camisola, um cinema, uma entrada num boliché!
Aqui, nada obedece ao meu esquema mental!!
Um bilhete de colectivo custa 70 centavos (ridículos 15 centimos), mas um café custa 3 pesos, a puxar para cima, o mesmo que um maço de tabaco. Consigo sobreviver com 10 euros a semana toda à vontade, a fazer a vida normal, mas coisas como a Zara e MacDonalds – que fazem as delicias do comum mortal em Portugal, sem arrombar orçamentos – são caras como não há ideia – meaning, os mesmos, mesmíssimos, preços europeus, mas convertidos em pesos; muitos pesos! A carne é absurdamente barata, jantar fora é baratíssimo – e nos restaurantes mais giros, mais charmosos, mais cheios de pinta e fashion sense -, mas um bilhete de cinema é vinte vezes um bilhete de colectivo, e a entrada num boliché ronda os 8 euros – a boa diferença é que todos pagam, mas todos entram, sem o frete de ter de passar pelo radar do porteiro, que avalia se somos suficientemente In ou não.
A completar a incoerência total com o meu padrão, a Arte, pelo contrário – o teatro, a musica, a pintura, a fotografia, os festivais que não acabam – é quase dada (bem, muitas vezes é mesmo dada, porque a maior parte das coisas são de entrada grátis)!!
Quero eu dizer, se quero ir ao teatro em Lisboa, tenho de penar umas 2, 3 semaninhas para comprar o bilhete; e aqui, a dificuldade é escolher o que quero ver, e o que vou ter de abdicar, porque é tanto que se acumulam horários…
Falando em tudo isto, já soube que o Jorge Palma, meu Palma de perdição, vai cantar no átrio do metro Cais do Sodré (não sei bem quando) … Fica o aviso para quem quiser saber, e um pontinha de inveja por não se ter passado isso há um mês e meio!

Vou sair de casa, hoje é o dia da Primavera, e há festas em todos os parques e jardins da cidade – dizem, que eu não sei!, Mas hoje não há aulas para ninguém, e tudo se concentra nos verdes a tocar musica, ouvir musica, jogar uma peladinha, beber umas cervejas, uns irreverentes piqueniques… Não apetece?? Vou tratar do nosso kit, tenho de comprar empanadas, e carregar o tlm, para mandar mensagens à lista toda a desafiar para aparecerem todos os que quiserem no parque de Palermo!

Até já

Ps: avisos À tripulação...
. ao lado desta página, onde diz outros ares, vão estar exactamente isso: outros ares e outros blogs de companheiros deste lado. já aí está o da Chloe, uma francesa com quem me estou a dar me estou a dar mesmo bem!! estou só à espera de comprar um cabo novo de bateria da máquina para fazer a apresentação oficial das minhas miudas, há já um bom muito tempo prometido. entretanto, deem uma olhada, se quiserem!
. um blog é publico! tento nos comentários mais têt-a-tête, e mais nao digo...
. para quebrar a graça do suspense e do mistério nessas cabeças, o americano é só meu amigo, seus alcoviteiros! Queriam um romancezinho, a dar mais emoção aos relatos, não queriam?

beijinho, meus queridos,
até já!

a quem desconhece a lei penal

2007-09-19T18:35:00.000-03:00

Aviso no autocarro (ou colectivo, como se usa por aqui)
Valha-nos um governo atento às necessidades do povo, que se quer informado nos sinuosos trilhos da lei!

Ode à Mãe

2007-09-19T02:16:00.000-03:00

Caríssimos: é dificil para caramba.
Viver uma independência nova e desconhecida, agarrada a uma responsabilidade que pesa nos ombros – a das compras, das contas, do que falta e do que tem de ser feito -, e a uma também nova forma de viver a Saudade, constante, incontornável. Como um zumbido contínuo nos ouvidos.
Há dias chegados a casa cansados, em que parece que Buenos Aires não chega. Que a cidade não chega, que o Tango não chega, que a liberdade não chega.
Em que apetece chegar a casa e atirar o casaco (ainda o sobretudo… quando acaba este Inverno?) para um lado e a mochila para o outro, sem ter de pensar como diabo vão eles parar ao sítio certo – não ter de pensar onde é esse sítio.
Mensagem de uma Mãe, que podia ser qualquer mãe: “Minha filha, estás a aprender a viver sem um anjo da guarda que é o que todas as Mães são e vocês não percebem. Somos a barreira de muito: Faltas de dinheiro, desarrumação, desejo de fazer coisas e não poder, etc,etc,etc. . E às vezes as pessoas sentem-se perdidas no mundo quando não têm um apoio, acima...mas a autonomia, se tem custos, também é saborosa.”
Um aplauso à minha, e a todas as Mães deste mundo, que fazem a nossa vida muito mais fácil.

À Mãe, nobre Instituto (definição jurídica: realidade complexa, que envolve princípios, regras, e uma realidade particulares…. Bem, é qualquer coisa assim).
Mãe-escola, mãe-Casa, mãe-desenrasca, mãe-invisível e Mão invisivel (a Mão Invisível de Adam Smith… este, para os economistas).

Ps: Não se aflijam. A cidade chega, o Tango chega, a liberdade chega. E Buenos Aires transborda! Ou não estaria aqui. Mas o melhor do Mundo não são as crianças (sorry Pessoa), são as mães delas!!

Notável Tango

2007-09-14T15:31:00.001-03:00

Os Bares Notáveis.
A lista de cafés/bares/”bodegas de picadas”, reconhecida em decreto como tal pelo governo de Buenos Aires. Notáveis.
Estão espalhados pela cidade, e reconhecem-se à distância. Fazem-se anunciar nas enormes vidraças com letras coloridas e florescas, num género saloon a lembrar antigo. São antigos, velhas casas de sucesso de outrora, por empanadas, fiambres, cervejas, ou só porque eram da época e faziam sentido nela. Em todos, o chão é preto e branco, num xadrez de tijoleira, azulejo, ou o que seja (não domino a nomenclatura da construção civil), as mesas e as cadeiras (e os armários, e o balcão corrido, comprido) são de madeira escura, e nas paredes espalham-se posters antigos, anúncios de outros tempos, por cima do balcão há canecas de cerveja e pelas mesas vizinhas passam pratos de petiscos, picadas tão espanholas, cerveja gelada, e todo o género de clientela – do antigo senhor que há 20 bebe o mesmo café na mesma mesa, ao jovem coroado em rastas e livro de filosofia debaixo do braço.
Entra-se num bar notável, e há logo qualquer coisa familiar. Não seja de admirar, todos eles e cada um têm uma História e mil histórias, e vivem agora todos restaurados, e com o mesmo encanto (quem sabe?) de outros tempos. A mesma agitação entre as vidraças, pelo menos. Quem vai pelo passeio, de noite, e passa por um bar notable, tem vontade de entrar. Não porque sejam os cafés mais giros de BsAs; não são. Por aqui, todos os cafés e bares e restaurantes têm um charme, uma pinta, uma classe, que o difícil é não gostar.
Mas o bares notables parecem candeeiros de rua, em grande ponto e com a agitação das cervejas douradas, dos verdes e encarnados dos pratos que voam nas bandejas para os apetites, do calor que atiram quando se abre a porta. E logo se volta a fechar na mola, que o encanto antigo destes notáveis deve guardar-se com o respeito dos mais velhos.

Bom, nestes notáveis há agora um apetitoso circuito de música, onde ao lado das mesas se desenrola um género. Anteontem, fui ao Bar Cao ouvir uma argentino-carioca cantar a mais doce Bossanova, e ontem, enfim, o Tango!
A cantante era postal também. A figura de uma tanguera. Vestido preto, com ar barato e bem intencionado, a lembrar tango de rua na sua melhor indumentária, os tacões altos e largos, um par de brincos vermelhão, encarnado-tango, cabelo preto a cair em caracóis pelas costas abaixo, a pronúncia do mais puro argentino, e o tango mais intenso, mais emotivo, mais invasivo em alma alheia, que as cervejas se quedaran mortas na mesa e as azeitonas esquecidas. Bom, talvez ela não fosse nada de extraordinário, e o tango seja mesmo assim, em toda a parte do mundo. Anyway, ela tinha graça, tinha raça, atirava piropos falados e lamentos resmungados entre os acordes, o guitarrista vibrava com sua viola-amante, e parecia mais alienado na música que ela, batia com o tacão no chão nos acordes mais altos, e todos nas poucas mesas em volta (outra graça dos bares notáveis é serem acolhedores na dimensão) se alienaram também nesse Tango.
O último tango foi da tal forma sentido na voz e na expressão, que também na alma, e Maia Varés saiu do “palco” (imaginem tudo isto num pequeníssimo café antigo, percebem porquê candeeiro de rua?) num choro contido e sorrido. Digo sorrido, porque o porteño que estava connosco me contou a sua versão argentina do tango, que é sério e solene como o fado, mas informal e popular como uma boa desgarrada. Que é um “tu” respeitoso, e que deve ser (ou é-o sintomaticamente) vivido dentro das memórias de cada um. Que todos os tangos falam a qualquer parte de nós, que há sempre uma ponta para um tango, e que chorar é tão normal, para quem ama o tango, que não chega a causar surpresa, senão cumplicidade. Choro Sorrido.
Assim o fado? A mim comove-me, e desde que aqui cheguei, leva-me às lágrimas. Sim, a saudade, doce tristeza portuguesa. Parece que estando longe, de repente o Fado se ri na minha cara, como quem atira velha verdade.
Bem, de volta à realidade, prometi a mim mesma estar atenta ao circuito, que se prolonga pelo menos até Outubro. E da próxima vez, levo câmara para vos trazer um bocadinho disto – ando sem bateria há dias, como uma boluda.
Jazz, tango instrumental, murga (?), e mais e mais tango instrumental.
Ah… o Tango!

Mais um cheirinho.De jantaradas&palhaçadas

2007-09-10T20:42:00.000-03:00

Ode à Rotina

2007-09-10T20:34:00.000-03:00

Pronto, já posso dizê-lo: começou o dia-a-dia.
Digo-o sem ponta de lamúria ou tédio! Tem o lado bom da rotina – Ode à rotina, quem diria? -, conhecer os caminhos, saber o autocarro que apanhar sem ter de perguntar dez vezes, no próprio poder sentar-me sem a ansiedade de não saber quando tenho de carregar no botão, e gozar aqueles 10 minutos matinais em vez de ir a tentar aprender desesperadamente o percurso; não ser apanhada desprevenida com falta de folhas de papel/café/saldo no tlm/fome e já conseguir desenvencilhar-me nessas trivialidades – com um quiosque por metro quadrado também não foi difícil descobrir onde encontrar as coisas; ter aulas (aaaaahh, rejubilo) e trabalhos (aahhhh…. A mesma velha nerd de sempre, é bom reconhecer-me em qualquer parte do mundo); enfim, o lado da rotina, aquele que me faz já sentir como se fosse porteña de gema, fazer o dia-a-dia (aha!) com o à-vontade de quem vive e já não de quem visita. De quem goza e desfruta, e já não de quem anda meio perdido entre o mapa e as placas das calles.

Falando em dia-a-dia, hoje (trrrrrrrrrrrrrrrr, os tambores rufam, o que será, o que será?) falei na aula.
Para os que ainda aqui estão, e que não mudaram de leitura, desiludidos, passo a anunciar que sim, é uma grande coisa! Porque foi o SenhorProfessorDoutor a fazer uma pergunta, porque é espanhol, e os meus parcos conhecimentos no idioma não roçam o tecnicismo jurídico, porque seguiu um prof. irritado por metade da aula não ter lido o artigo dele e uma aluna que não soube responder. Não esquecendo que estava rouca, o que para a minha pessoa equivale a soar como um velho roufenho, e apanhar de surpresa (assustar-me talvez seja o termo mais acertado) quem está à espera de melodiosa voz.
Guess what, consegui articular mais de três frases perceptíveis, e o prof aprovou com a cabeça!! Esta vossa nerd ficou extasiada!!

Bem, passando à frente the boring subjects, e continuando o raciocínio… onde ia eu? Ah sim, na Ode à rotina!
Bem, finalmente se tornou natural acordar neste quarto, sair por esta porta para a faculdade, e até a parte de ter de pagar as rendas de tudo e mais alguma coisa, chamar o homem do frigorifico (que quando finalmente deixou de cheirar a decomposição, decidiu congelar tudo o que nele se punha, incluindo os ovos e o leite! Aah, doce autonomia…), chamar o homem do lavatório (que também teve um ataque de mau génio e decidiu sair da parede e cuspir o tubo e respectivas águas correntes para o chão), enfim, até isso já se faz como natural. Chato, não nego. Chato que dói – bajulem as vossas mães até ao fim das vossas vidas, eu decidi bajular a minha, não imaginam a carga de trabalhos que nos poupam -, mas natural, parte.
Faço uma pausa para acalmar esses corações mais solidários: não, não estamos a viver numa toca cavernosa. Nem estamos abaixo do limiar da dignidade humana. A nossa casinha é um apetite, mas tem muita personalidade, e deve estar a querer mostrar-nos isso mesmo agora nos primeiros dias, como sinal de boas-vindas.
Tudo o resto funciona, descansem corações!
Continuando… Hoje estou um pouco alienada, se não me controlar, acabo na centésima página de histórias e nenhuma é o final do que comecei a dizer na primeira.

Bem, o que eu queria era desenganar quem possa ter pensado que já me acomodei ao visto de residente (que, a dizer a verdade ainda não tenho, posso dizer isto num espaço público? Ou acabei de me incriminar?) ou que já perdi o doce encanto de conhecer uma cidade estranha.
Nem pensar! Agora é que tudo começa a ganhar graça! Já conheci argentinos, já tenho emails e cafés prometidos para apresentar outros feitios da cidade (conheci uma porteña porreiríssima que conhece tudo o que são concertos, peças, exposições refundidas nas veias da cidade, não para turista trazer postal, e que vai fazer o doutoramento a Lisboa este ano – parte em 15 dias – e está combinado jantar e muito produtiva conversa e troca de dicas; para mim e para ela!!), os jantares não acabam de acontecer, e sempre com caras novas, mas já não com a “ansiedade” de quem acabou de chegar. Agora todos estamos nesta pele e ninguém tem pudor em meter conversa e combinar programas. E já todos sabemos sempre um programa para outros dias, porque já conseguimos tratar a cidade por tu. E tudo corre mais divertido, mais descontraído, e no fim de cada jantarada, cafezada, ou outro tipo de comensal, tudo parece prometer mais. E a cabeça todos os dias mais transborda de ideias e projectos, e já parece que um ano não vai chegar para conhecer tudo e fazer tudo, sem saber a insuficiente, a faltar um bocadinho mais. Bom, não?? Aaah, a rotina!!

ps. Mais informação, desta vez completa, e sem risco

Calle Armenia, 2338, 6ºc. 1425 Ciudade Federal de BsAs
Casa - 0054 11 4831 5421
telemóvel (finalmente) - 0054 9 11 6434 0344

ah!, e já tenho camera e microfone, e - aleluia, rejubilem os céus - internet em casa!! estão oficialmente abertas as vias de comunicação!!

ATÉ JÁ (agora sim)

dispersas, minha Buenos Aires

2007-09-08T13:30:00.000-03:00

a Friend and a Pointless Speech (?)

2007-09-07T17:01:00.000-03:00

Meu primeiro Laço aqui.
As boas conversas, os programas diferentes todos os dias, a galhofa de humores parecidos, os dias cheios e originais.
È americano (aqui diz-se estado-unidense, para não ferir a susceptibilidade dos vizinhos latinos) e não corresponde em nada ao meu estereótipo – o que me fez engolir algumas alarvidades ditas e pensadas sobre os EUA.
Experto e bom apreciador de vinho, põe o guardanapo no colo (!!), sabe sempre uma boa peça, um bom concerto, um bom filme em cena – meaning, culto -, e está sempre em busca de novo fancy restaurant. Humor atrofiado, like moi meme, muito boas conversas.

Chicago, donde é; Harvard, onde estuda; Salamanca, onde viveu por um ano, para trabalhar antes de tirar o curso. Esteve em Lisboa no dia da final Portugal-Grécia, e no México sozinho de mochila às costas.

Ele é o exemplo clássico de uma coisa que tenho vindo a descobrir aqui: chamei-lhe mobilidade mental (como se tivesse descoberto a pólvora, pfff, get a life!).

Uma boa conversa que começou com o desenho do mapa dos EUA no meu caderno (santa ignorância minha)e de Portugal mesmo ao lado, num cantinho dobrado da pagina.

Lembro-me que antes de me inscrever para a vaga de Buenos Aires, precisei de uma tarde inteira de transe e todo um maço para ganhar the guts to do it. A Argentina parecia-me (e parece-me, ainda...?) longe, quase irreal, a viagem parecia-me um acto de loucura, todo o projecto me deu tantos arrepios de nervo-euforia que quando decidi atirar-me, senti a postura de quem bravamente se atira para lá do cabo das Tormentas (uhuuhuuu, que comentário foleiro! desculpem, foi mais forte do que eu!).

E lá vim eu, convencida que havia perdido a cabeça.

E depois chego aqui, e conheço tantas pessoas que se passeiam pelo mundo como eu pelo meu bairro alto, sobe a rua, vira à esquerda, pára na esquina, volta a subir.

Primeiro penso, é louco. É rico.

Depois percebo que não me passa pela cabeça ir para fora, mesmo a sério, não apenas por um ano meio a medo. Ir mesmo, partir. Que sempre que me imagino daqui a 5 anos, estou em lisboa a fazer qualquer coisa. E o Sasha anuncia-me: Tenho contrato com um escritório em NY por um ano, e depois vou para o Rio de Janeiro 6 meses para outro.

E eu quedo-me na minha pequenez, nas cidades que não conheço, no que não vi e não pareço fazer tenções de ver. Penso no facto de não conhecer a cidade do Porto porque "é longe". Na hipótese de ver o resto da minha vida toda centrada em Lisboa, Portugal "à beira-mar plantado", no cantinho da Europa e de todo um enorme Mundo. Don't take me wrong here, eu sou apaixonada por Lisboa. Mas a minha faculdade aqui tem em estudantes metade dos habitantes de Lisboa. E parece-me assustador viver toda a vida com o resto do Mundo a passar-me ao lado, despercebida, desconhecido.
Claramente, para alguém que, para atravessar o próprio país, precisa de apanhar um avião, há uma naturalidade na maneira como vê a distância - espacial, cultural, pessoal...
E a mim, tuga com pretensões a aventureira, parece-me tão dificil a ideia de partir... Tresloucada. Extravagante, quase. E acho sempre que vou precisar de preparação mental e um grande salto em frente.
Então, o Sasha disse-me que se eu conseguisse fazer o LTqualquer coisa - um exame de lógica, raciocinio, etc - para entrar em Harvard (sabendo de antemão que eles privilegiam o factor estrangeiro, porque querem ter um leque o mais variado possível - Sasha´s words), e fizesse o mestrado deles, com as linguas que tenho (e que claramente vou ter melhores quando e se essa altura vier), conseguia na boa um trabalho em NY. Imaginam?? Não parece de loucos?? Claro que parece, e isso é que é triste. Tacanhez de espírito! Claro que passei o resto da tarde a magicar milhões de planos, bilhões de projectos, triliões de partidas e chegadas, cidades e outros ritmos.
A questão é tão mais que Harvard, e a expectativa desse concreto sonho alto. De repente tudo me pareceu tão simples, tão simplesmente dependente da vontade e do fazer por isso. E da imaginação e do livre espírito.

Pois caramba o Mundo que se prepare!! (adoro quando digo um bom 'caramba' bem carregado, dá um enfâse tão estúpido à imbecilidade dita... ai ai, que triste figura a minha. Mas todo este discurso estava mesmo a pedir um final dramático! Deem-me um desconto, estou
carente e a precisar de uma boa refeição de casa!)

Falando a sério...
...De repente, sinto que podia ir ao Porto e voltar todos os dias. E a BsAs. E a Ny, ao Rio de Janeiro. (Suspiro).

Retomando a apresentação que vos vinha fazer... Sasha.Diz que os meus olhos brilham quando falo da minha família; acho que os dele também, delira com as nossas histórias que eu lhe conto, confessa que tem uma pontinha de inveja, e que quer que a dele seja assim! Transbordo inchado orgulho!!

Vivam as surpresas e as chapadas de luva branca, a quem, like me, constrói imagens prefabricadas!
E as súbitas aberturas de horizontes!!

ps(ah e ele tem uma mensagem para voces! Juro que não encomendei, foi espontâneo!)

Anjos em Iguazu

2007-09-07T15:04:00.000-03:00

Haja sofrimento neste mundo! Enquanto a labora jurídica corre a bom galope, meus Anjos continuaram de férias por mais uma semana, e aproveitaram a passagem do Rodrigo e da Matilde para se juntarem a eles na paragem seguinte: as quedas de Iguazu.

Eu fiquei com a casa só para mim, para um fim de semana tranquilo de trabalhos, varridelas, e aterragem mais séria neste mundo. E de saudades dos meus queridos, que me deixaram a casa demasiado tranquila.

Eles voltaram com a história de um dos mais extraordinários caprichos da Natureza, e muitas fotografias para me fazer inveja!

Aqui fica um cheirinho do que eles viram... o primeiro a visitar-me vem comigo!!

Percam a cabeça... eu perdi!!

lar, doce lar

2007-09-03T18:34:00.000-03:00

Benvindos à Mansão de Catarina e seus anjos!! Café?

perdidos e achados

2007-09-02T19:01:00.001-03:00

É com pesar, frustração, e muitíssima raiva reprimida que anuncio que perdi o telemóvel, ao fim de uma breve, miserável semana. caiu-me do bolso no taxi, e o taxista apoderou-se em dois segundos.
que boluda que yo soy!!
saudades... ate já.